pornostalgia

aqui no ha pasado nada UNO

2009-04-29T14:49:00.000-07:00

Esta es la Santomé, la calle más transitada por patanas y camiones de carga de la Zona Colonial. Como es una de las últimas y está muy cerca de la muralla, ya se que muchos de ustedes ni siquiera sabían de su existencia, es tratada como un área de descargue, o sea como el culo. Algunas de sus edificaciones albergan almacenes de tiendas deportivas, ventas de repuestos de aires acondicionados y neveras, imprentas, fábricas de lámparas, una fritura, un hospital y muchos vecinos chismosos que les encanta desayunarse con una Presidente en alguno de los concurridos colmados de las esquinas. Y ahí es donde vivo, donde vivió mi padre y su madre y el padre de esta antes de ser fusilado por Franco en la guerra civil. Ciertamente es una historia muy triste y muy larga que puedo tratar de resumir, aunque a nadie le interesa. Resulta que este señor llamado Camilo y apellidado Carrero era descendiente de largas generaciones de gente aburrida, llamémoslos campesinos gallegos, exacto! De esos mismos que cambian un bombillo entre tres. Y parecía que la Galicia de finales de siglo XIX era demasiado blanca y perfecta para un joven anarquista, porque era anarquista. Así que aquel señor de brillante mente y férrea decisión resolvió hacer lo que nadie en su familia había pensado nunca: SALIR DEL CAMPO. Y dentro de todos los destinos que pudo haber elegido, dentro de los dibujos acabados de un extenso mapamundi, dentro de todas las ciudades que empezaban a llenarse de energía eléctrica y ferrocarriles, eligió Camilo a la prieta Santo Domingo primada de América. Y para no cansar con el cuento, como era de esperarse viniendo de un español con su fama de comerciantes rastreros ladrones vulgares, fieles arrastradotes de esa costumbre medieval de no bañarse que ni la peste les pudo quitar, al señor Camilo prosperó como un caimito en Monción. Nadie lo puede negar. Con tanto dinero compró casas aquí y allí, fundó clubes, viajó por Cuba y Nicaragua y Costa Rica y Argentina, conoció mucha gente importante, a putas y sus presidentes o a presidentes y sus putas. Pero no olvidemos que él no sólo era comerciante, antes dije que era anarquista, y les parecerá extraña la relación, pero que puedo decir? Un rarísimo padecimiento familiar del cual también mi padre sufriría más adelante. Así que en los tiempos malos regresó el Señor Carrero a su país natal llamado por esa vena roja para enfrentarse cruelmente a la acusación de traidor republicano hecha por Franco y fue fusilado en el 1936. Ah! Se me olvidó informarles que dejó dos huérfanas y una viuda y un montón de hijos mas regados por España y Santo Domingo de los cuales no tenemos idea y que nunca conoció a Durruti. Si quieren mas información entren a la pagina http://www.galiciasuroeste.info/varios/camilo_carrero.htm y les deseo suerte porque está en gallego...

pic por suok

2009-04-24T14:36:00.000-07:00

sentir no me sienta

2009-04-21T08:31:00.000-07:00

y después de meses en silencio, sigo deseando no sentir nada."

...y mirame a la cara...

2009-04-09T09:18:00.000-07:00

Las disculpas son siempre la parte que todos queremos obviar de la historia porque son humillantes como la boca de fracaso de un niño al que le niegan la galletica por reirse a carcajadas de su gorda madre; son el recordatorio del desperfecto y la porquería con sangre que se mueve dentro de la piel. He pedido disculpas pocas veces en la vida, disculpas verdaderas, porque a Marta debo pedirselas cada tres segundos para que se crea que le creo y no le de otro ataque de histeria y me mande a la mierda delante de la gente, y yo que la quiero tanto. Hace unos días bebiendo en drinks to go con un coro de chopos me amenazaron con mandarme pa mi casa en un taxi. Marta fue la primera en proponerlo: que quita esa cara, que sube el radio con el regueton, que nadie ta ma alante que yo y que si vamo a bailarle a los que tienen la etiqueta negra. Y siempre termino yo pidiendo disculpas a la teñía esa, a la Marta que vive de coro en coro con su flacura y sus canillitas y su caminar que hace que todos los panas le quieran meter un pedazo y se lo griten. Y yo la quiero tanto y me tiene tan harta. En el fondo no son disculpas de verdad y lo sabe ella tambien que tras semejante acto de valiente hipocrecía llega a brindarme la última birra, con sus cejas castradas pintadas de un oscuro que se lleva taaaaan bien con el color de bombilla prendida de su cabello, dice: Hermana, ya son las doce... es pa la casa que vamos. Y me tiene tan harta!

2009-04-08T10:22:00.000-07:00

dos por uno en jugo de naranjas: potencial asesino de las depresiones de incio de semana y las bolitas en el bembe.

2009-04-08T10:18:00.000-07:00

y me ponía su cara de res desinflada tan orgullosamente alérgica a las aspirinas.

2009-04-06T10:51:00.001-07:00

Me sobra Vanesa… la tengo sentada en la silla de al lado y siento que sus manos están de mas porque me acarician un dedo con la intención de no sentirse solas. Cuando la conversación se torna amena deja de jugar con mis uñas cortas y a mi me parece que ha dejado de existir y se desaparece y se va haciendo chiquita con su voz hablando sobre esferas voladoras hasta que siento un pie buscando a otro por debajo de la mesa y vuelve a sobrarme un pedazo de Vanesa.

2009-03-27T15:33:00.001-07:00

2. o porque no tengo un peecool.

2009-03-26T15:29:00.000-07:00

1. quizas me di cuenta de que nunca van a criticar mis zapatos a el sartorialist.

trash talk de mi pa mi

2009-03-25T15:16:00.000-07:00

…este silencio se hizo porque estoy tratando de encontrar el momento exacto en el que empecé a volverme callosa… e invisible…

2009-03-12T11:53:00.000-07:00

Alguien iba a abandonar la habitación en este mismo instante primero que los demás aunque fuera un atrevimiento y la burla de los otros al pasar por la puerta. Las paredes blancas empezaban a parecerle chillonas y la canción que Fede rimaba con cualquier situación ya se volvía monótonamente espesa. Todos se miraban las caras sudorosas que la brisita de la ventana no lograba secar, los hilos se tensaban de esquina a esquina sin tijeras y para cuando la situación era incontenible venía el chiste del señor Lora que calmaba las ansias del que no fuera ridiculizado en el. Al reír desaparecía todo en la habitación entera menos el gran letrero que decía: Aquí no se duerme. En efecto, la gente no duerme dentro de aquella habitación, la gente pinta rayitas para que nadie le meta la lengua en la boca mientras cierra los ojos. No es sorpresa si en un mueble hay uno que comprueba su existencia dándose puños en la cara porque no hay televisores que te hagan sentir vivo y la existencia empieza a parecer mas bien un performance avisado. Nadie espera a que alguien llame a pizza hut por una con mozarella en el borde porque el dinero se fue en la última jumbo que se bajaron estos artistasos sin visión, dueños de un rumbo sin meta, de una gloria en televisión nacional: de costa a costa: de mar caribe a mar caribe, con caras de reyes en la cúspide de la mediocridad. Y la tensión sigue viniendo del murmullo de un bajo, de uno de los cdjs, de un lapicero, de una voz que no tiene remota idea de quien es wee bea tan fea. Y el que se va se deshidrata al coger el teléfono para reservar el vuelo de apolo que lo saque bien lejos, cierra el aurícular y vuelve a dar una última mirada a todos los que están mientras empieza a imaginar su vida fuera del oxigeno de la habitación. Y si señores, cuando escuchó la bocina se abalanzó a la puerta como si alguien pretendiera detenerlo, y si señores este individuo salió. Nadie mas le siguió porque Fede empezaba cantar otra canción que rimaba con yuca o electrolitos, pero que mas da… no tiene importancia.

pic por suok

2009-02-25T08:50:00.000-08:00

Frank no es un conejo, no tiene pelos grises ni dientes grandes y blancos. Tampoco tiene la extraña habilidad de aparecer ante los ojos de un esquizofrénico que no ha tomado sus pastillitas. Frank es simplemente él y como se escucha su nombre.

Cada mañana Frank hace lo siguiente: al abrir los ojos y despegarse la sabana del cuerpo, echa los pies en la alfombra. Vuelve a cerrar los ojos y coge del suelo la caja de cigarrillos con el encendedor de al lado. Con uno prendido se dirige al baño para hacer de la uno y de la dos, cepillarse, usar la navajita pa aquí y pa allá y luego untarse after shave.

Siempre hay cigarrillos porque él se encarga cuidadosamente de guardarlos en la noche para no pasar por un susto matutino al encontrar vacía la cajetilla de la Malboro roja; como se está dando el caso ahora.

En situaciones desesperantes como esta, antes de empezar a sudar frío a las cinco quince de la madrugada, Frank tiene que meditar en voz alta y tratar de redimirse de la culpa de haberse fumado el ultimo cigarrillo con el jumo de la noche anterior.. técnica inservible en el particular caso que está viviendo, porque Frank sabe que antes de dormir vio dos cigarrillos asomarse campantes desde dentro de la cajetilla asegurándole una mañana placentera.

El cuadro era deprimente, no se atrevía a entrar al baño sin el cigarrillo porque se iba a poder ver claramente la cara en el espejo y quien sabe! Me atrevo a decir que hasta podría llorar. Así que se arropó nuevamente con las sabanas, se tapó los ojos para no tener que ver un ridículo amanecer sin nicotina. Y sabía que en unos minitos el sol empezaría a salir y el no iba a poder evitarlo y esto era peor que ser el drácula del libro de Stoker. Empezaba a entumecerse lentamente y se disponía a entrar en un sueño profundo para olvidar que hoy tocaba reunión y que su dupla había pedido permiso para faltar y que se iban a enojar todos y que iban a pensar que se volvió a poner y que otros preguntarían si regresó con Palma y que un ruido extraño venía sonando desde el baño hace rato.

Sacó los ojos de la sabana y descubrió que la puerta del baño estaba cerrada, así que no podía ver que provocaba aquel sonido de metal con metal. Tan repetitivo y no parecía querer detenerse. Empezaban a nacerle unos callitos en los oídos y por mas que tapase las orejas el sonido quería dejar la huella de un tatuaje antes de la invención del lasser. Nunca se imaginó que la falta de alquitrán en la sangre pudiera causar tales efectos. Estaba desesperado con el sol que amenazaba con empezar a salir y el tuc tuc tuc le hacían creer que se encontraba en alguno de los círculos del infierno que no leyó.

Pero Frank no sería Frank, si con todo en su contra no fuera capaz de pararse de esa cama e ir directamente al baño a detener el ruido, para volverse a echar y dejar a todos esperándolo. Aunque para ser sinceros, Frank ya se estaba cansando de ser Frank y de tener su forma larga y de que todos en la oficina supieran de ante mano que no iría porque su presencia era requerida precisamente ese día. Así que un asesino en serie dentro de su baño no sonaba a mala idea. Empezó a buscar el sueñito porque sería mejor estar durmiendo para que cuando el hombre se decidiera a salir con el cuchillo afilado en la mano a clavárselo en el pecho, él andar imaginando que pescaba pulpos con la señorita Urbach o esperando a Gago con una botella dorada de whisky y así la muerte tendría que ser por alguna razón una continuación de sabores alquilados.

Y así fue como Frank empezó a cerrar los ojos y a caer lentamente, muy lentamente en un lugar con brisa donde la nicotina dejaba de ser importante y astuta. Empezó a sentirse nauseabundo al escuchar desde lejos la voz tranquilizadora de una mujer que le cagaba su sueño al recordarle una y otra vez la falta de pasta dental. Y como Frank no quería morir revocando aquellos esporádicos momentos en los que su abuela le ataba el extremo de un hilo en el diente flojo y el otro en la manecilla de una puerta para evitar la incontrolable feura de una andana y luego cepillarlo, entonces despertó en medio del sueño y ustedes nunca se podrán imaginar lo que vio...

explicaciones a paty

2009-02-16T13:18:00.000-08:00

Mami guarda la navidad en el baúl negro de la sala. Está ahí, calladita e imperceptible esperando otro diciembre con la esperanza de no ser desechada por los adornos de la nueva temporada. Adentro se llevan a cabo una serie de rituales que nadie se imagina.

Cada semana los pastores salen de la caja de cartón asegurada con masking tape y cruzan desde una esquina a otra para abrir la doble funda reforzada en la que se guardan las luces de colores intermitentes. Las desenredan y mueven las bombillas para que no se oxiden. Tras atender las exigencias de medio día de las luces, pasan funda por funda, caja por caja revisando las necesidades de cada ángel, cada mariposa y cada bola roja; y lo hacen muy bien porque en el fondo saben que nunca, nunca se encontraran con un Santa Cocacola adentro del baúl. Quizás lo guarden en otro lugar, en una gaveta lejana, quien sabe, mientras ellos no tengan contacto con aquella cosa que contagia con su risa la obesidad mórbida, todo marcha bien.

Así pasa el día, casi nunca hay grandes problemas y cuando los hay siempre aparecen los Reyes Magos que lo resuelven todo con incienso mágico y polvo de oro. Una vez al mes, hacen una fiesta para celebrarle los meses al niño que nunca crece. Beben vino que se roban del bar, comen pan. Y la noche pasa alegre mientras cantan y bailan junto con un chivo que le falta una pata y una vaca recostada que siempre mira hacia la misma dirección. Y cuando el niño llora, llega la madre junto con el padre y se le pone al lado y el niño no se calla porque quiere leche y su madre es de cerámica barata pintada y su padre es invisible y no lo puede ver.

for granted

2009-02-09T18:59:00.000-08:00

Se fue por la borda la luna de miel rehusada, la que le alquilamos a la pareja de al lado con la excusa de desaparecernos por algunos meses. Lo que sigue a continuación no será fácil de comprender para algunos: entre llamadas de costumbre y besos de ficción para crear los preámbulos, uno de los dos se mirará en los ojos podridos del otro y se dará cuenta de que ya no es necesario otra caricia... para eso existe la lubricación envasada. Entonces cuando el que no se vio acerque el oído al otro pecho y escuche al corazón reventando tras esa capa de piel delgada: con cuanta debilidad hallará aquel hecho tan cotidiano del cual penden una que otra esperanza: y esto señores, es la cosa mas asquerosa que puede pasar porque el corazón es rojo rojito y ya ustedes se podrán imaginar.

mickey de pinchos y pastillas por bltzie

paradojas de marcos

2009-02-06T17:23:00.000-08:00

Eran las diez de la mañana y la desesperación de saber que no tenía nada que hacer le hacía volver a cerrar los ojos para repasar en su mente miles de posiciones con Malena desnudita a veces atada e inventar los tres finales estúpidos con los cuales los guinistas de Lost fasinarían al bucólico público de Alabama y Kentucky. Así pasó una semana tras otra dentro de las sabanas. Saltaba de la cama solo a cenar y por las noches, daba una vuelta por la cocina y abría la nevera y seducía a un mango o un guineo negro a medio morir para sacarlo de su friolento habitad natural. Ya que los mangos son de carácter más puto, siempre aceptaban irse sin saber que pronto serían torturados por ácidos digestivos y bacterias intestinales luego de ser masacrados por caninos, incisivos y molares. Se los comía y regresaba a las sábanas que lo reconfortaban de tener una maquina de hacer frío llena de cadáveres, de ser el fiel propulsor de esta industria de tormento de matas y fertilizantes químicos.

cinco inches dos

2009-02-03T06:47:00.000-08:00

cinco inches uno

2009-01-29T12:09:00.000-08:00

2009-01-23T23:20:00.000-08:00

Desde esta maquetita de Diandi, me baño y me tiro un peito que nadie oye porque el metro está empezando a sonar opacando el ruido de las haitianas que cruzan por Jimani para comprar una tv y novelas sin sentir los ojos como machetasos y ver las pantallas planas con colores que una vez les dijeron que existían. Como yo cuando era pequeña soñaba con ir a Disney a ver a Blanca Nieves. Y que fea y desteñida al final... su vestido tenía una manchita gris revejida que nadie parecía notar y que la bajo del cielo en que la tenía junto con el espiritu santo para convertirla en una ninfómana cualquiera.

2009-01-12T15:37:00.000-08:00

el estado inconciente de tu alegría

se queda para cuando se acaban los caracoles

de boca llena y de boca vacía

y de lengüita roja que llora triste

porque en estas fotos del cumpleaños

no salió una tuerca perdida o una paleta

... mucho menos las ap bombita

de cuando la felicidad era la vaina encapsulada de los fines de semana

tan tan rastreras que en vez de darte orgasmos

te hacían odiar a maría porque su voz te convertía en el chopo que concursaba por una lavadora semiautomática en un miserable programa de televisión local.

ps: también habían fotos de niños jugando en tomas compromisorias desde las cuales se podía ver la piscina y vacas gordas recostadas en sillas de terraza que no fueron publicadas para preservar la identidad de los participantes.

pics por suok

2009-01-05T14:26:00.000-08:00

En medio de la noche me despierto y coloco la mano derecha en la frente alzando el codo bien alto para declarar que estoy muy despierta y no pretendo dormir como va haciéndolo él hace más de media hora. Luego se da la vuelta para no tener que participar en una amena interpelación desde la oscuridad que brindan las luces apagadas. Por supuesto que ya tengo una colorida gama de respuestas para cualquier pregunta que surja, si surge. Y ahí sigo en mis cavilaciones con el codo a todo lo alto, sintiendo como deja la sangre de recorrer mi muñeca porque un cosquilleo estelar me lo asegura, entonces espero media hora o un ronquido que me indique que ya estoy rayando en lo ridículo. Miro a la izquierda y una espalda vacía que me sonríe me hace cuestionarme las razones por las cuales sigo acostada a este lado de la cama en busca de que alguien que pretende que no estoy se preocupe por lo que pienso. Y no las hay. El papel higiénico sigue inservible allí arriba de la televisión, se pone cada vez más blanco y resplandece iluminando la habitación. Al parecer no serán requeridos sus servicios por ahora, ya que a nadie le pica el morbo de inventar nuevas posiciones y en verdad da lo mismo llegar hasta el baño y que descubran todos a la niña que se esconde tras la puerta del hermano mas grande. Así que bajo el brazo y empiezan a desaparecer los calambres, el cielo se ve por la ventana y todas las puertas del closet permanecen cerradas. Eso quiere decir que es hora de levantarme y vestirme en silencio para dejar atrás este intento que se cansa de serlo, ponerme las zapatillas para abrir la puerta en cuclillas esperando que nadie más escuche que me estoy marchando, que me voy a saltar de alegría a la Tiradentes para que otros además de él piensen en lo bien loca que estoy y cuando me canse, caminaré hasta la casa de donde no voy a salir nunca más. Porque no quiero volver a ser la que ve una espalda en medio de la negrura llena de fantasmas y no tener a nadie que me abrace hasta dormir.

pic por kompres

2008-12-30T04:51:00.000-08:00

El rey de las parades muertas

ultima parte

El señor Parco duró rato mirando el techo y se quedó dormido en el sillón sin premeditación. Empezó a soñar cosas verdaderamente agradables que no soy capaz de revelar en estos momentos, cuando dentro del mismo sueño escuchó un timbre y no precisamente el que anunciaba la llegada de gente a la casa. Se despertó sin sustos, vio en su reloj de mano que eran las tres de la madrugada y se dirigió a la escalera. Arriba la tía movía el caldero, le extendió la cuchara y le dio de probar al señor Parco. “Que bueno?”. “Eso es la madera de una silla del comedor con berenjenas”. “Oooh, pero esto te quedó! Después me dices como lo hiciste”. El señor Parco no encontraba que otra cosa decirle, si ella era feliz comiéndose la casa él no iba a hacer nada para estropear su alegría. “Ya te aparté un poco en ese plato, puedes llevártelo y así sigues trabajando”. “Gracias tía”. Agarró el plato con una mano y mientras se proponía a bajar los escalones se le ocurrió preguntar “Y tu haz notado algún cambio? Digo, yo me imagino que te sientes más cerca de Dios o algo así o que lo estás sintiendo más grande dentro de ti”. La mujer se quedó mirando al vacío. El señor Parco esperó durante cinco minutos una respuesta que no obtendría y al notarlo dejó a la tía mirando y se fue a su departamento.

Eran las seis y cuarto de la mañana cuando otra vez sonó el timbre que no era precisamente el que anunciaba a la gente tras la puerta principal. El señor Parco se encontraba en el mismo sillón con un libro abierto. Lo cerró y fue a subir las escaleras. La tía está vez se encontraba recostada en su cama de madera rodeada de cuatro gatos. Le pidió que se acercara y le comentó que se encontraba muy mal del dolor y que rezara por ella. Lo mismo de todas las seis y cuarto. El señor Parco le hizo saber que él siempre rezaba por ella y que no se debía de preocupar, que durmiera tranquila. La mujer le acordó que su desayuno ya estaba preparado en la mesa. El hombre se acercó a la cocina y vio el plato sin ganas de averiguar que había en el, bien podían ser las gardenias del balcón, como los cojines o un gato.

Así pasaron varias semanas, cada día iban desapareciendo objetos, a veces la tía le pedía objetos de su casa al señor Parco, como por ejemplo un cuadro de Caamaño porque suponía que no contenía las mismas partes de Dios que su imitación de las Meninas de Velásquez que colgaba en la sala. Ya con este último caso hasta Felipito había dejado de llamar y el señor Parco se entraba más profundo en el túnel de su soledad. Un día el señor Parco quiso llegar más tarde a la casa y dar una vuelta por el malecón para disipar, pero se le hizo imposible cuando pensó en que suculenta cena estaría cocinando la tía.

Una noche, a las once y treinta, sonó el timbre y no precisamente el que anuncia la visita. Este tal señor apellidado Parco subió al departamento de su tía y no encontró nada en la estufa. Avanzó hasta el comedor, donde no había mas luz que la brindada por la televisión mostrándole una imagen del rostro de la tía alegrándose de verle. Le hizo una seña de que se sentara en la silla de al lado. Y así lo hizo él. “Yo te voy a decir una cosa muchacho. Yo llevo la vida entera tratando de que Dios me haga caso, y ahora es que yo vengo a sentirlo y en verdad lo estoy sintiendo cerquitica de mí”. Efectivamente, en la casa quedaban unos pocos enseres. Habían desaparecido los muebles de la sala, del comedor solo quedaban dos sillas y la televisión en el piso, dos platos rosados para la comida de los gatos, ni un solo cuadro, la cama de madera, la estufa sin algunas hornillas y los gatos. El señor Parco se quedó mirando a la tía sin nada que decir adornando el momento con un silencio cruel, que más que otorgar razón, rendía la pleitesía más admirable del mundo. Y como la tía se dio cuenta de que no habían palabras que elogiaran toda su sabiduría centenaria concluyó la sesión: “Pero vete a trabajar hijo mío. Ya no tu tienes que seguir rezando porque estoy en las manos del señor. Te dejé algo de comer sobre la estufa”. El señor Parco se levantó de la silla y mientras iba caminando hacía las escaleras la tía dijo otra cosa muy bajito como para que nadie la escuchara pero lo hizo fallidamente “Y no te preocupes muchacho, que ahora te van a volver a invitar a todas las fiestas”. El señor Parco agachó la cabeza y mirando al suelo llegó hasta su sillón, agarró un libro que se titulaba Patografías y neurosis de angustia de la impotencia sexual, de uno llamado Castilla del Pino. Sonrió expandiendo la boca lo más que podía mientras empezaba a leer la página cincuenta y nueve. Avanzó mucho en la lectura aquella noche, porque no volvió a escuchar el timbre ese que no anunciaba la visita de gente extraña.

Pic por suok

2008-12-23T12:55:00.000-08:00

Somos elefante y serpiente semejante

Tomando aguardiente

En el sol

De una flor...

fragmentos de carmensita

de devendra banhart

pic por suok

2008-12-19T13:13:00.000-08:00

paradojas de angie:

y ahora adora a donnie darko y las peliculas de burton, aborta los bebes de clemente y se viste de negro gotico mochilita para bailar las coreografias de cristina aguilera a escondidas en una habitación.

2008-12-17T18:00:00.000-08:00

El que controla

sabe...

Otro día voy a un portal de noticias nacionales y tras un post con un video de Freddy Veras Goico en el cual llama a la población civil a armarse para matar a los ladrones, hay otro de lo más capcioso. La gente entusiasta y colaboradora manda fotos posando con sus armas de fuego. Algunas de las armas son más fotogénicas que sus mismos dueños. Es una forma de responderle a este señor comunicador que si, que sus rezos son escuchados por la población y que todos vamos a ir a matar cuanto bandido se cruce por nuestro camino. Claro, que los funcionarios y beneficiados que construyen metros y quiebran bancos no son un blanco aceptado por el mórbido de Freddy.

2008-12-16T17:36:00.000-08:00

El que controla

sabe...

En la misma revista se publicaba un artículo que trataba sobre los ladrones y la insoportable delincuencia que se vive en nuestra ciudad capital, escrito con una objetividad digna de ser admirada por todos los profesionales de los medios de comunicación mundiales. La disgustada autora se sentía algo feliz por no haber perdido su dignidad que viene junto a sus zapatos y sus prendas y sus vestidos que un vil ladrón no llegó a quitarle. Y por qué tan triste? Es que la policía no “atrapa” a los ladrones, nunca da con ellos y le hacen preguntas que parecen salidas de la boca del jefe Gorgory. Pero claaaaro, dentro de la burbujita de mierda en que vive esta chica quizás no se llega a ver que la policía y los ladroncitos son lo mismo. En su burbujita no hay tiempo para ver ciudad de dios. Compréndanla, es un poco borroso ver desde allí dentro.

2008-12-13T17:06:00.000-08:00

El que controla sabe...

Por pura coincidencia tomé en mis manos una de esas revistas ridículas donde salen fotos de las fiestas más chopas que se dan en la capital y sale fulatino y mojoncito enseñando sus sonrisas caidas. Me dio con empezar a contar a la gente negra. Si, esa gente oscura y prieta que los anuncios de Codetel y Presidente y Brugal y Popular y Rica y…, aseguran que se extinguió con los indios, o peor aún que nunca existió. Eran 20. Por pura coincidencia luego empecé a contar la gente blanca. Entiéndase por gente blanca los dueños de Codetel y Presiente y Brugal y Popular y Rica y el periódico que publica la revista que estaba leyendo. Cuando por la mitad de las páginas iba por 245 dejó de ser divertido.

aprendiendo de galeano

con ganas de venderse

2008-12-05T15:23:00.000-08:00

Entonces termino así sin el trabajo, sin el buen sueldo, sin mirar los colores del departamento, habiendo perdido mi tiempo y el dinero de los putos taxis del vaivén a la oficina para entrevistarme con la de reclutamiento y la de recursos humanos y la directora de revistas y la recepcionista y la que limpia el piso. Todas dan una opinión de mis pantalones baratos o de la misma camisa negra que me ponía para hablarles o de mis cabellos con rizos no naturales y de mi cara de que estoy harta de que se me note por encima de la ropa que no soy Bonetti o Viccini y que cojo carros públicos y que no puedo comprar en Zara y que tengo los cabellos bien bien malos! Pero si alguien llega a pensar que estoy escribiendo esto porque el puesto se lo ganó una iletrada salida de un reinado de belleza, se equivocan, o porque jugaron con mi tiempo, se equivocan, o por los favoritismos o porque saqué la nota mas alta en los exámenes o porque yo si sé quien es el idiota de Milan Kundera, se vuelven a equivocar. Mi rabia viene de aquel artículo en el que tiré por la borda años de opresión a la mujer por parte los medios de comunicación impresos, de los audiovisuales y de las casas de moda. Todas estas décadas en las que nos crearon como entes inseguros frente a una valla de claudia Shiffer, todas esas teorías de Naomi Wolf, toda esa anorexia y esa vomitadera la mandé a la mierda cuando escribí para esa revista: “nosotras las mujeres tenemos la culpa y no los medios, porque ellos se basan en las imágenes para entretenernos”. Que pasada! El miedo de no fallar es tan grande, porque esta cosa que me rodea no está hecha para gente mediocre que diga yo a medias me gradúo de la uni y cosas así. Pero es que me lo dice Priscila cada vez que viene y me mira con sus ojasos delineados con tatuaje, porque ella es arquitecta y se superó en la vida ella sola y tiene dos hijas y las mantiene con trabajo duro. Y un día quisiera abrir la boca para decirle que no, que no todo el mundo es como ella, que no todos somos fuertes y su ejemplo no me ayuda. Pero no me atrevo porque yo soy así de pequeña frente a toda su majestuosidad, yo me preparé lo más que pude para impresionarla con un puesto de redactora en una revista de modas e hice hasta lo que nunca creí. Pero para desengañes a alguien no le gustó que no tuviera el carro que me preguntaban si tenía en cada entrevista, o que se yo, el punto es que aquí estoy parada mirando pal cielo. Me rindo.

Pic por Kompres

2008-11-19T17:15:00.000-08:00

pal campo... pa ese extraño lugar

donde los pollos se pasean crudos

pic por suok

2008-11-04T07:21:00.000-08:00

Entonces esa soy yo, la de la esquina, la que está sentada y al frente tiene lo que parece ser una pareja experimentada en dar golpes de cintura y hasta abajo. En la parte mas emocionante de la canción la jevita se parte tanto que pierde el equilibrio y cae en la mesa donde tengo apoyados los pies, el tipo rápidamente acude a su rescate y la agarra justo debajo de un seno y la levanta. Y si ustedes creen que lo que están bailando es una exquisita pieza de regueton, ustedes no han visto nada. Ni en los festines del callejón de la Yaya encendidos con los alibaba, ni en los memorables domingos de Chichio existe tanto ritmo y coordinación de movimientos, como el que llevan estos dos pendejos bailando una canción de Bon Jovi. Y la cantan a todo galillo, y esa que está en la esquina, que soy, no hace otra cosa que reír de a verdad entre esporádicos momentos de nausea. Como es posible que la humanidad halla llegado a esto? Que han hecho las mitsubichi, las rolex, las elefantes con esta generación? Cuanta falta de respeto, cuanta mala combinación provocando que rubias escuálidas se remeneen soñando ser la Alicia subdesarrollada de crazy en un bar colonial y lo peor es que los de su alrededor se lo creen. Se lo creen todo.

2008-10-29T07:51:00.000-07:00

a Santos:

"siempre llueve en San José", era lo que decía él cuando se le preguntaba si estaba feliz, "quién puede sonreir si está todo nublado y las casas no tienen numeración? si hace falta la milicia armada asustando a los niños? y y y hay tanta libertad para ponerse tacones y salir de bares?"

2008-10-22T12:47:00.000-07:00

El rey de las paredes muertas

2da parte

El señor Parco no entendió el motivo de esta preocupación en una mujer tan entendida en temas religiosos. No debía de ser la primera vez que escuchaba aquella frase. “Es la primera vez que lo escucho”, dijo la tía, “eso de que todos tenemos partes Dios adentro. Y si es de verdad? Si un pedacito de Dios está en ti? En mi? En los gatos? En las flores? En el café? En la mugre?…”. El señor Parco no lo había visto de esa forma, pero era un concepto válido dentro de las creencias de la religión católica, apostólica y romana.

Terminaron tan amena conversación dando toda la razón a aquel razonamiento y el señor Parco se dispuso a bajar a su espacio a dar punto final a las actividades que había comenzado. Ya en su departamento le dio el primer mordisco al pan cuando el timbre que no anuncia la llegada de visitas volvió a sonar. El señor Parco tragó amargamente y se levantó del mueble para volver a subir las escaleras. Al entrar por la cocina encontró a su tía frente a la estufa removiendo algo en el caldero. Le extendió la cuchara a su sobrino para que probara. “Está bueno. Sírveme un poco”. “Aha… La hice con salsa de curri”. “El qué?”. “La cortina” dijo la mujer. A Parco le pareció haber escuchado mal y volvió a preguntarle a lo que ella respondió “La cortina de la sala, tu sabes, la verde”. El señor Parco se quedó quieto, no iba a hacer un escándalo ante aquel inusual comportamiento, debía haber una explicación lógica del porque la tía ahora le había dado por cocinar cortinas, así que preguntó amablemente “Y por qué tu estás cocinándola si era tan bonita?”. La mujer abrió los ojos y se quedó mirándole largo rato antes de objetar que “Yo estaba pensando en lo que estábamos hablando y yo me di cuenta de que si las cosas tienen una parte de Dios, entonces voy a tener que comer un chin de todo para tener todas las partes de él. Tu no crees?”. El señor Parco no sabía que contestar a tal juicio, hubiese deseado que en aquel momento su madre estuviese con vida y le ayudara a resolver con coherencia aquella particular situación. Pero antes de poder hablar la tía ya tenía un plato servido en la mesa y lo invitaba a degustar aquella exquisitez que todavía no se adueñaba de un nombre decente. “Yo como que me la voy a llevar para abajo, porque tengo que terminar los informes de la nómina y estoy atrasadito; tu sabes que todo me cae a mí en el departamento de mierda ese”. “Mira muchacho un día tu vas a amanecer muerto de tanto trabajar, te vivo diciendo que la gente tiene que descansar, tu sufres del corazón y del azúcar y de la presión y también están los esos mareos… ay Dios mío, pero está bien baja baja, ya yo estoy que me da lo mismo comer sola” dijo la mujer.

El señor Parco se vio solo en su cocina con un plato de cortina en las manos. No sabía si botarlo, meterlo en el refrigerador, internar definitivamente a su tía en un asilo o comérselo. Se le ocurrió rezar pero se le había olvidado cómo hacerlo. En aquel grado de desesperación levantó el teléfono y marcó a casa de Felipito. “Si” contestó alguien con voz de mujer. “Hola Marta, excúsame que te importune a esta hora, pero necesito hablar con tu marido. El estará por ahí?” “Parco, pero cómo estás? Si si y donde va a estar el vago ése, déjame buscártelo. Espérate”. Luego de algunos minutos Felipito levanta el auricular y habla “Parco, muchacho, estás perdido?”. “Ya tu vez, en la lucha camarada”. “Aha, y la tía cómo está?”. “Precisamente por eso es que te estoy llamando, ya que tu eres el psicólogo Felipito y yo no se mucho de esas vainas. Fíjate que hoy subí a su casa y la tía estaba cocinando una cortina”. Silencio. Silencio sepulcral. “Felipito habla coño!”. “Pero es que cómo así Parco?”. “Así, que quitó la cortina de la sala y la echó en una olla con curri y la puso a hervir”. “La cortina?”. “Ah bueno! Que sí” dijo desesperado Parco. “Y se la comió?”. “Pero ven acá y que es lo que tu te piensas?”. “Yo sabía que ella no era tan loca” dijo el amigo relajado. “Y porque tu crees que te estoy llamando Felipito del diablo, para que te acuestes riéndote con el cuento? Claro que se la comió! Se la tiene que estar comiendo ahora”. Silencio. Silencio sepulcral. “Pues si doctor, déjeme interrumpir su grandiosa elocuencia” dijo irónicamente el señor Parco y prosiguió “para decirle que a la tía ahora se le ocurrió que todas las cosas tienen una parte de Dios y yo creo que está pensando en comerse la casa”. “Y quien sabe!”. “Déjate de pendejadas Felipito y háblame en serio”. “Y qué es lo tu quieres que yo te diga hermano? Tu te recuerdas la vez de las muñecas?”. “Si”. “Y lo de los gatos?”. “Si, si”. “Que coño Parco, la tía está loca! Esa señora tiene un trastorno fuerte, una distorsión completa de la realidad. Ella tiene problemas mi hermano con esa obsesión con Dios y la muerte y todas esas vainas”. “Mira Felipito, yo no estoy llamando para que me des tu inteligentísimo diagnostico, porque todoeso ya yo lo tengo clarito!”. “Y entonces?”. “Que me ayudes camarada, que ya yo no sé que es lo que voy a hacer”. “Pero es que es siempre lo mismo, ya yo te he dicho que esa mujer necesita que la lleves a un psiquiatra para ver si la medican, consíguele un geriatra que ella necesita un estudio interdisciplinario para ver que se tiene que hacer”. “Pero tu sabes que es lo que pasa aquí, o tu te crees que soy yo?”. “Ah bueno Parco, pues yo no sé. Haz lo que tu siempre haces, total”. Silencio. “Ay Felipito, tu siempre tan dispuesto a ayudar a uno, gracias de verdad camarada!” Dijo el Señor Parco entre dientes y agriado. “De nada Parco, de nada. Pero es que no se me ocurre otra cosa”. “Si si, ni modo. A ver si nos juntamos un día de estos a jugar una manito de Ajedrez”. “Eso mismito dijiste tu el año pasado”. “Hablamos” dijo Parco y trancó la llamada.

pic por Kompres

2008-10-13T07:03:00.000-07:00

When I was a kid I used to

pray every night for a new bicycle.

Then I realised God doesn’t work

that way, so I stole one and

prayed for forgiveness.

Emo Philips

manifiesto de Banksy

Hunters de Banksy

2008-10-08T11:56:00.000-07:00

bagatela uno

y pase tímidamente por el mundo: sin meterme en las conversaciones de al lado en las que ofendían a la Hostos esquina Mercedes, sin contestar en la clase la fecha de la revolución francesa sabiéndomela, dejándome arrastrar por mis amigos a otros grupos donde a las niñas no las dejaban entrar a Mankala porque eran menores de edad, aguantando a que ofendieran a las cueros de la independencia... y ahora tengo un remolino de recuerdos de cosas e insultos que debí haber dicho. pienso escribirlos en mi libreta naranja para que no se me olviden nunca.

pic por suok

2008-10-03T15:32:00.000-07:00

EL REY DE LAS PAREDES MUERTAS

1ra parte

Nunca nadie pasaba por su calle. Porque era una calle sin salida. Porque nadie entraba por allí y mucho menos llegaba hasta su casa ubicada al final a menos que fuere a visitarle. Y casi nadie solía visitarle. El señor Parco padecía de extraños gustos que, a lo largo de los años, le habían separado de sus amistades íntimas y lejanas. Se preguntarán que tipo de mañas podía tener este señor de apellido insólito que ha provocado tales reacciones. Bien, eso es algo que no soy capaz de responder porque no es de mi agrado manchar la buena reputación de los ciudadanos de esta recóndita población. Me limitaré a narrar los hechos que preocuparon en las últimas horas a este señor Parco.

Eran las cinco con treinta y dos minutos de la tarde cuando Parco se estacionaba en el garaje de la casa. Desde abajo podía ver el balcón de la segunda planta donde su tía le daba de comer a los gatos. Treinta y ocho en total. La mujer ya no tenía que agacharse para echar el alimento en los platos de plástico rosa que andaban regados por todo el piso porque la desviación en la columna le había causado una joroba en la espalda que le impedía subir la cabeza para mirar al cielo. Siguió esparciendo alimento sin percatarse de la presencia de su adorado sobrino, lo que le permitió al señor Parco salir deliberadamente del carro y hacer mucho ruido en vez de entrar a escondidas, como normalmente lo hacía. Al dar el primer respiro fuera de la chatarra de metal verde vino el aroma de rica inmundicia felina que salía hasta afuera y se juntaba con la tarde de colores quemados y el señor Parco pensó en lo rico que era llegar a casa y ese es el sentimiento más hermoso que puede tener un ser humano a esas horas del día.

Ya dentro se empezó preparar una taza de leche caliente y tostó algunos panes. Abrió la despensa a ver si encontraba algo para acompañar aquella escueta cena y anotó en su agenda mental: “Ir al supermercado mañana por la mañana”, puesto que era uno de esos absurdos sábados en los que no tenía que reportarse al trabajo. Siempre prefirió ir en la mañana porque era cuando su tía dormía y así no le daba el tiempo a realizar la inmensa lista de neceseres y comida de gato que tanto apuro le daba cargar por los pasillos llenos de personas asombradas. Volvió al frente de la estufa y apagó la leche, la sirvió en una taza cogiendo el pan. Enseguida se dirigió al sillón donde solía leer, puso la cena en la mesa de al lado y cogió uno de los libros que se encontraba en ella: Terrorismo político de Paul Wilkinson. El plan era luego terminar con algo más sutil como el sarcástico Galeano o los poemas de Benedetti que aligeraban el sueño. Se disponía a dar comienzo a su lectura diaria cuando de pronto sonó el timbre.

El señor Parco sabía muy bien que este no era el sonido del timbre que anunciaba la presencia de gente esperando tras la puerta de entrada. Con pesar cerró el libro y se dirigió a las escaleras traseras que terminaban en el segundo piso. Abrió la puerta que enseñaba la cocina de la tía. Ese día estaba limpia, solo había un caldero hirviendo en la estufa, dos gatos durmiendo en la mesa junto a los aguacates y uno arriba de la nevera. Siguió atravesando los cuartos de la casa que se habían ido adaptando con el tiempo a las necesidades de estos animales: el siguiente estaba lleno de cajas con arena y armarios repletos de ropa vieja, en otro la cama ortopédica sin utilizar, en otro la cama con espaldar de madera y por último el comedor, que era donde estaba sentada la tía y desde donde apretó el botón para sonar el timbre. El cuarto estaba poco alumbrado por una lámpara y una televisión encendida que dejaba entrever con mucho esfuerzo como cambiaba la expresión de la mujer al ver entrar a su sobrino para atender a su llamado.

Tras bajar el alto volumen del aparato que mostraba a una monja en pleno rezo, la tía le comentó a Parco que una nueva preocupación andaba martillándole la cabeza. Sucedía que se había despertado muy temprano aquel viernes a esperar al mensajero. Cerca del medio día se presentó otro muchacho delgado y dado a la conversación que aseguraba que traía el envío. Lo invitó a pasar y en lo que ella buscaba el documento de identificación el hombre empezó a hablar sobre religión quizás por haber visto la casa llena de cuadros del sagrado corazón. La abordó diciendo, sin ánimos de ofender, que no creía en las imágenes, que probablemente Jesús era muy diferente a como lo pintaban y dio un disertación envidiable sobre ciertos versículos bíblicos en los que se especifica claramente que el ser humano no debe adorar ningún tipo de imagen. Pero esto no era exactamente lo que tenía en vigilia a la pobre mujer. Mientras ella contaba el dinero el muchacho se acercó a un gato y lo miró fijamente antes de acariciarlo y dijo que Dios estaba en todas partes…y que todas las cosas tenían una parte de Dios. Recogió el maletín del suelo, se despidió y se marchó cerrando la puerta. Y esto sí era lo que inquietaba pavorosamente a la tía.

pic por suok

2008-09-15T09:24:00.000-07:00

nunca nadie pasa por su calle,

nadie nunca ve si sale con una mujer que viste la misma ropa de la noche anterior,

o si su cara muestra síntomas de alegría

o si solo

o si el viento taciturno amenaza con no mover una sola hojita en lo que cierra la puerta.

siempre despierto,

siempre mirando pal suelo.

y al final eleva la noche estrellada y angelical

al coronarla con par de peitos

antes de encender el carro para ir a deshacerse del mono.

pic por kompres: cucaracha que amenaza nuestro vaso de cerveza

2008-09-06T08:21:00.000-07:00

en este cuento sin principio ni fin, una historia corta da sentido a que todo se repita hasta el cansancio y las lágrimas de tanto salir tallen cavidades mientras presionan las mejillas.

en este cuento de nunca acabar nadie muere, nadie quiere, quiere a los fideos chinos o a las larvas porque crecen demasiado en el estómago cuando se les traga.

en este cuento sin fin y rosa, soy la que no puede cambiar el curso el curso de la vida, esperando a que otro hale por la cuerda y conduzca por donde le parezca y yo sigo cualquier ruta que al final termina en un cine viendo la vida de otro y lloro... tanto y casi en los treinta...

otra pic de kompres

otro lugar donde no han explotado katyuskas

2008-08-22T09:23:00.000-07:00

pics por kompres

draft. unknown date. 10:49 pm

2008-08-12T19:48:00.000-07:00

me muero por una historia sin final. la pido sin final no por mi condición humana del apego a las falsas creencias de inmortal, la pido sin final para que no sea denegada por la sugerencia de un final feliz.

que se escriba cada día sin estructura y que las comas aparezcan sin plan ni pretensión.

los puntos o… tediosos puntos. Odio, en especial, el punto y seguido. Por su torturante pausa, que deja sin definir la historia, y cuando al final comienza asentarse la última palabra, llega insolente e imponente la mayúscula que anuncia el regreso aún sin definir del párrafo casi superado.

en la historia solicitada, requiero de muchos dos puntos por la eterna búsqueda de significado, por la eterna sed de conocimiento.

el mayor de mis deseos para una historia sin complicaciones es que una vez definido e impregnado el sentimiento quede todo suspendido en 3 puntos inciertos.

2008-07-23T08:27:00.000-07:00

como soy azul y triangularmente isocélica, en uno de mis lados cargo
las penas de los niños que lloran por sus juguetes rotos, en el otro las
caras de los glotones del tercer circulo del infierno y en el último una
sonrisa y una flor y un queso y una moña, y un chicle y una
tormenta y la arena del dragado de Juan Dolio
con sus caracolitos rotos.

pic por kompres

2008-06-22T14:54:00.000-07:00

Anoche fue como todas las noches que me regala Alejandro el desacatado: secas e Insomniosas... polvorientas. Dentro de las cosas que niega rotundamente este señor es su estado de dependencia a las bolitas blancas. Cuando se las aspira una, dos, tres, cuatro veces, comienza a proponer rehabilitaciones imposibles y vidas perfectas fuera de las calles de la capital por la noche. Ese mismo Alejandro se pega a hablar de una tal Judith y sus sabanas sucias, de sus tríos, sus triángulos, sus lados de mujer arrepentida suplicando por otra oportunidad para cagarla; y así sin darse mucha cuenta me cuenta... un montón de historias de horror para no dejarme dormir por las noches dando vueltas en una cama y pensando en que algún día tendré ser la peor para que me quiera. Pero yo siempre de tonta, tratando de sacar al Alejandro tonto de entre los escombros, nunca hago ni digo cosas que puedan herirlo para que se valla a dormir temprano como la gente normal y yo no tener que volver a vivir otra noche como esta con ojeras mañaneras. Pero eso nunca pasa. Nunca pasa. Porque del Alejandro tonto sólo quedan unos rastros que se borran con líneas. Las pocas veces que viene se siente que el aire pesa mucho menos porque comienza a hablarme cositas así bien bonitas y sus palabras se vuelven caricias y sale a flote una especie de Alejandro en amor con el que siempre es agradable fumarse un cigarrillo. Que no es el Alejandro alegre que dice que no escucha los susurros de los demás y me llena de besos de serotonina la frente y me quiere, mequier e, mequ iere de aquí hasta Santiago. Yo hasta Malasia. Hasta Japón si es el Alejandro hijo único que se emborracha y le da sueño y me hace el amor leeeeeeeeento mientras me mira a los ojos aguantándose hasta verme llegar. Me abraza aunque el calor y viene a la zona que odia a darme un beso. Ese Alejandro por las tardes realiza movimientos involuntarios que no le estropean el sueño, mientras yo, haciendo cualquier disparate me vuelvo loca de pensar cual será el Alejandro que por la noche pasará a atender mi corazón.

pic por suok

2008-06-07T10:25:00.000-07:00

bajo un cielo muerto de santo domingo camina 11
con su boca de sabor a mango, piña, sandía,
con una brisa que sopla furiosa sus cabellos de palma
un mar gris que se adueña del horizonte y las esperanzas:
flota 11 por encima de la acera preguntándose:
donde diablos he estado?
no importa porque huele a pollo y a lluvia sobre tierra
y a suculenta ambición de querer estrangular todos
los deseos de dirigirse de vuelta a casa.

pic de kompres

ASPIRA: wounds burned with the heat of suns.. EXHALA: a las cinco de la tarde...

2008-05-24T19:37:00.000-07:00

Nunca dijo nada marcos acerca de tu sonrisa secreta? Solía recordarla siempre en horas del desayuno, cuando estaba solo y nadie le leía el pensamiento, que era tan claro para quienes le conocíamos a fondo. Aunque no tan en fondo, para ser francos, le conocí y sabía la hora en que empezaba a atontar las facciones si no consumía su típico tazón de café negro, o si perseguía la idea de ponerse de pie y corriendo salir por la puerta del patio porque no aguantaba mas ver mis piernas flacas partirse mientras freía los huevos, que se secaban como mi cuerpo entero con el pasar los años…

Cuando estas cosas lamentables sucedían, volvía todo a la normalidad en mi mundo. La casa se hacía pequeña y los días empezaban como los días de los demás: a las seis y cuarenta y cinco de la mañana, el uniforme marrón, la calle ancha llena de carros, el transporte público, el humo pésimo asociándose a los poros, el mac en la tercera planta del edificio gris. Típico, muy típico. Tras unas horas se oscurecía el cielo tras los cristales de la oficina indicando que se avecinaba el tiempo de abandonarla. Como si todo estuviese planeado desde el principio. Al salir del edificio era cuando te encontraba en la cafetería, sentado a solas en una esquina al fondo medio rogándome que me acercara a tu sillita de metal, como espantándome, confundiéndome. No te voy a negar que con cada paso que daba se me encogía el corazón, corazón que no dejaba de sentir, sentir que se expulsaban los sentimientos intensos, intensos como los mil soles de Lorca, Lorca que murió a causa de tiros, tiros de de gracia que anhelaba me estuviesen penetrando en ese momento, momento en que me encaminaba a sentarme a tu lado. Y suspendida frente tuyo: descubrías aquella sonrisa. Imaginé que consumé el mismo gesto que marcos profería al recordarla, siempre a la hora del desayuno, cuando estaba solo y nadie le leía el pensamiento; aquella cara de elefante contento. Me cogías de las manos y empezabas a contarme historias del los mercados de Bagdad en los que nunca habías estado, o de los relojes que te regaló tu padre antes de cumplir los dieciséis.

No quedaba mas remedio que escucharte hablar mientras tarareaba una que otra canción sin que te dieras cuenta, darling stop confusing me, porque algunos cuentos no podía entenderlos, don’t you understand? I have to go through this, y no imaginas la pena que deba pedirte que volvieras a repetir tal o cual pedazo, where no-one cares and no-one loves, no Light, no air to live in, o que explicaras las razones que te conllevaron a cometer la masacre de las hormigas caribe, a place called hate, the city of fear, y me hacía los ojos de interesada, curling up inside my private tourtures, cuando en realidad deseaba que volvieran pronto a caer lagrimas del firmamento, I play dead: and the hurt stops. Luego terminabas la última narración andando hacia la salida por donde todos escapan.

Y otra vez sola. Hasta que cualquier día mágico de octubre comience nuevamente el ciclo fluvial, me humecte un poco la piel al caminar a casa, perfecta, saque la llave de la suerte que me abre la puerta principal, que otra vez se encontrará grande. Frente al televisor estará él, cerrado, observado como se vaticinan en las noticias los días de lluvia, oscuros, y diga: Estoy aquí porque llueve querida…eso ya lo sabes, Eso ya lo se, Y sabes que son mis días preferidos querida, Sé que son tus días preferidos, Y me gusta pasarlos acá querida. Si, en verdad le gustaban en mi casa sentado frente al televisor, despeinando el techo, reteniendo nombres, leyendo el diario, fabricándome orgasmos, dándose contra la pared, esquivando mis miradas, recordando tu sonrisa al desayuno cuando nadie le ve, planeando revoluciones pacifistas. Una tarde se cansará de verme los dedos lánguidos al pasarle un cigarrillo y pondrá expresión de querer salir corriendo por la puerta del patio y al voltearme ya no estará. Sola otra vez. Hasta que te vea sentado en la esquina del fondo de la cafetería: Nunca dijo nada marcos acerca de tu sonrisa secreta?

2008-05-19T09:32:00.000-07:00

somos iguales
a las alas de ángel
... mientras mas se ríen con el suelo
mas se tiñen de sucio.
y tu estás aquí conmigo
y nos cansamos de cargar con el mundo
... o de cagarnos en el...
o ambas

pic por suok

2008-05-12T06:51:00.000-07:00

Corazón 75

En cada silencio nos fumamos otro,
mientras dura la magia de los paseos en sub
de a muchas horas,
siempre sin sueño
siempre con la radio en:
otra tonada con sabor a chimi de gato de bigote azul.
Y nos persigue su sonido en silencio,
y en silencio cantamos:
(oh la la la la) en el guia
(al lis full of…) manos
(zoom zoom zoom zoom, The world is in a mess) por cigarillos
(hapinesssssss) en un cabello
(hapinessss) en la saliva
(aint no sunshine…) en una hoja que se huye por la ventana abierta,
igual a estos ojos que se pierden
viendo la lengua negra vestida de motores y bancas luminosas.
A donde nos llevará?
Todo?
Este?
Callar?
Y el silencio y la fuga de ron y las patanas nos mantienen
des pi errr tos
enrollados en este nada que decir
rogando por volvernos
blanquitos y normales,
como un silencio intranquilo
que pide coronas de flores sin piedad,
que nos da la ultima oportunidad,
antes de parar a buscar “el ultimo pote”...
Nos besa ese silencio indecoroso:

somos mas que un numero

pic por suok

el calculo del peso de todas las cabras que jamas han existido

2008-05-05T19:20:00.000-07:00

Algunas mañanas, muy raras, cuando Ma no está en casa y deja de acaparar el universo de nuestra atención, él hace su magistral entrada y se sienta en al mueble negro cuando el abanico de techo encendido hace sus ruidos más extraños. La ronda comienza con lo mismo de siempre, el trabajo, los españoles corruptos, no quiero desayuno y cosas así de las que siempre estamos enteradas, pero no por que salen de su boca. Y una cosa lleva a la otra y sale siempre Rusia: porque el ruso es mucho mas fácil que el alemán, así mismo se lee, solo hay que saberse las letras y una que otra cosita… y cuando estábamos en el entrenamiento no querían que saliéramos del edificio pero imagínate como iba yo a dejar de salir y nos pusieron un tipo que nos seguía a todos lados, entonces entramos a un restaurante cerca de la plaza Pushkin y el tipo atrás nosotros. No pudimos perderlo hasta que encontramos una boca del metro y la gente salía como si fueran hormiguitas muchacha y nos confundimos con todos... Esos ejercicios de chequeo y contra chequeo... y los camaradas que se despertaban con vodka y nos miraban como raro cuando cogíamos un vaso de leche... porque camaradas aquí todos tenemos apodos… y el mío es saba… y nos seguían por protección? Protección en nuestro terreno? entonces le dije: tu como que deberías escribir sobre eso pa, es igual a una película de Scorsese. Y él: Pero eso es una mierda… mejor no te cuento cuando tuvimos que burlar al FBI en Puerto Rico y en vez de tres días duré tres meses con menos de quince días de casado con la pequeña, para entrar al territorio unas… en fin, nunca supe que fue a “estudiar” a Rusia o que hace ahora aquí…

2008-04-23T19:53:00.000-07:00

Querida Lalau:
Esta mañana al abrir los ojos me di cuenta de lo mismo que he sabido los últimos veinticinco años: amanecí muerta. Es la primera vez que lo escribo y no tengo idea del porque de una cosa, ni de la otra. Quizás estoy exagerando algo, quizás, quizás sea que no bebí lo suficiente anoche, quizás tu no te das cuenta, quizás sea todo una mentira. A lo mejor nunca te he visto y me imaginé tu cara, tu email y a veces tengo conversaciones ficticias con las otras tías, me aluciné que Rosana me odia, o cree que yo la odio o probablemente me la inventé, quizás ella también cree que soy de mentira como todo este paisaje de postal que me rodea y que te venden a ti en paquetes turísticos de invierno, verano, otoño… cuantas estaciones feas. No importa, aquí siempre hace calor. Los días me pesan igual que antes, que mañana; veinticinco libras cada vez que recuerdo una risa que no volveré a escuchar, dos por mi inocencia que se llevaron sus zetas a la tierra maña dejandome precariedad de palabras por meses, una mas por cada vez que paso por la Duarte y veo el balcón cerrado, dos al saludar a todos los chopos que las hicieron irse corriendo y SI los veo… los veo, en Santo Domingo todo el mundo se ve y pierde la vergüenza y se vuelve a coger otra de mentira que después se vuelve a desaparecer… como desapareció todo cuando te fuiste Lalau: Guaricanos y sus casas eran un montaje y Juan Dolio estaba pintada en una pared blanca, el calor era pura calefacción, nuestras sonrisas pagadas por los humos. Lastima que te diste cuenta! Alguien pretendía seguirte vendiendo collares por veinticinco euros el par. Y eso que me esmeré tanto en que pareciera cierta cada Presidente que nos bebimos. Al menos yo lo de la mentira lo tengo en dudas y con certeza que nunca volverás… ya pa que? Tu ex marinovio de mentira se ha conseguido una suiza de nombre impronunciable, el coro se dividió en dos, en tres, hay gente nueva que pone el culo donde los acomodaban ustedes, en cuatro, y hacen unos chistes que mejor ni te cuento, amanecen y beben y siempre es una metamorfosis y esto sube de level con cada nueva adquisición, hay madrinas, presidentes y primeras damas, muchos misters Fernandez y crakin boys, sacaderas de pies, mala onda y presentadores de TV y en fin que hay muchas cosas que no vale la pena que vean tus ojos y después cataloguen como mentira... porque son de mentira, como este mundo de mentira en el que estoy de mentira… en esta isla donde nada cambia y nos ponemos viejos, cuando termine de escribir voy a ver la calle desde la ventana: es tan de mentira Laura!!!! es que vieja: la luna parece flotar arriba del mar, si prestas atención podrías ver los hilitos...

Fundamentos teóricos del asco

2008-04-14T18:34:00.000-07:00

La Señora Marta Gorlaksh abordó a las 9:46 de la noche el vuelo no. A88 de Air France con destino a Berlín y escala en París. En el proceso perdería todo un día, lo cual no le importaba mucho en aquellos momentos en los que sentía que veinticuatro horas no harían gran diferencia a la suma de los tres años que pasó en esta isla andando de novia con un tal Don llamado Lora. Vamos a poner en claro que el susodicho, al cual esperamos que alguien tenga en su gloria, era un ser enfermo que sufría de bruscos cambios de humor, tacañería, tenía dos dedos de los pies amputados, una guitarra especialmente hecha para él que costó mas de cincuenta mil pesos y aunque se esforzaba por parecer sanky… no era. Puede que quien viera a esta pareja agarrada de manos lo pensara, pero al conocerlos salía a flote: la Señora Marta y Don Lora estaban hechos para parecer una sólida institución bancaria, incorruptible por la ambición, la deslealtad, la inconstancia, las cueros de las primas de Angelica, las grupies, el palomo en lata o los elefantes y los rolex y los batmans y las macs que salieron nuevas. El sistema siempre era el mismo y puntual, cuando uno de los dos tenía rato que no veía al otro le comentaban al que tuviesen al lado: déjame ver en que está mi negocio. Los que escuchaban reían. Mucho. Porque sabían el carácter de seriedad con que fueron depositados a plazo fijo aquellos certificados financieros.

Una de las que más reía era la Madrina del próximo bautizo: Mia Sophia. De esta podemos resaltar que su tierno rostro de sapito no le impedía abrir de manera ágil y rutinaria las patas para brindar de su cosita, que muchas semanas pasaba sin ver agua. Así la lista de los “privilegiados” era tan extensa que una noche y tres rones no eran suficientes para escuchar el conteo. Sin embargo, esta cualidad de puta incomprendida nunca impidió las sinceras conversaciones entre la Señora Gorlaksh y nuestra futura madrina, la cual era más garrapata de Don Lora que de cualquiera de sus otros ahijados a los que calmaba con besos en la bemba cuando lo sentían. Y le gustaba hacerlo en todas partes: en las ruinas, en Cinema, en casa del Manu, beso beso, en Encuentro, donde el dj, beso beso, en el Hard Rock y en el parque Colón. Todos ponían la misma expresión al recibirlos, la cual era como la cara que debe poner una gente al sentir a un sapo cerca de sus labios. Menos Don Lora al que parecía que le pulían los ojos con amorol y le daban unos temblorcitos y una cosa. Cuando Mia se dio cuenta empezó a prolongar esos piquitos. Voy a decir que todos, absolutamente todos se dieron cuenta y ninguno sintió celos, exceptuando a la Gorlaksh que en aquel hecho vio como se le desplomaban las acciones del banco. Le entró por el pecho el humo de los mil ascos que en los tres años de ver las cavidades de Don Lora tratar de mover sus dedos invisibles nunca tuvo. Aquella coalición de repugnancia la hizo llorar dos medias tardes enteras, sentarse confiadamente vistiendo falda (corta, cortita) en las piernas de Frederick y al terminar de contarle que los días de las lechosas y fértiles transacciones ya habían terminado, compró por internet el tiquet para en tres días. Mientras hacía las maletas escribió un poema de amor que tituló “Pollo frito y longaniza at la Terraza Olímpica”. Don Lora nunca lo leyó, pero sacaba lágrimas. Mia tampoco, aunque Marta Gorlaksh me propuso enseñarselo antes de abordar aquel avión que despegaba la misma noche en que los ahijados planeaban el bautizo con otra madrina para relegar a Mia Sophia el cargo de Primera Dama, por ser la esposa del unico dueño que quedaba del banco. De más esta decir que era un titulo relevante teniendo en consideración que iría sentada delante en la jeepeta y no tendría que pagar por cervezas, pero seamos sinceros, pasajero: nadie es primera o ex primera viuda. Cuando lo supo se empezó a tornar todo su cuerpo verde marrón, como la mierda y cobraron vida sus ojos saltones… de sapo.

2008-04-08T18:51:00.000-07:00

nos encontramos en "huelga intelectual".... socorro

2008-03-25T10:13:00.000-07:00

"Rebaja, zapatos de bebe,
sin estrenar"

Hemingway segun Smith

i beg you...

2008-03-23T18:47:00.000-07:00

No se cuando me enamoré de la luna
Ni cuando decidí que era más bonito vivir en un eterno poema
En un cuento interminable donde solo nos marea la emoción, la buena emoción
Un mar interminable de sensaciones, experiencias sin sentido.
Me enamoré de la luna cuando cerré los ojos y sentí
Por primera vez sentí, engañada, y me dejé atrapar por la ilusión
La ilusión de vivir en mi propio libro, escrito por alguien más, que ciego se enamoró de mi sonrisa llena de lágrimas.
La luna marca el destino de los locos, cómplice del mar, los arrastra por agujeros de interminable cambio, donde nunca se repite una historia, solo vuelve al centro y voltea su mundo, si le dan un chance.
Te ruego luna que me des el cambio, arrástrame por el agujero que cambiará mis días y solo dejará tu luz para mis noches.
Bésame en la frente, besa mis párpados…. Te doy el chance.

playing: last flowers to the hospital - radiohead

2008-03-16T18:11:00.000-07:00

lost in my own thoughts....

aunque a paty no le guste

2008-03-07T20:24:00.000-08:00

La balada perdida de quien le hace cola al beso que nunca le darán, en medio de esta artificiosa escalera, me sabe a pura mierda. Estamos esperando, todos, una llamada de la cual depende nuestra vida, solo por esta noche, con dos opciones: o nos seguimos amargamos en unos peldaños en ruinas o vamos a tirar los pasitos pal lugar: todo depende de marcos. En lo que decide, buscamos una cerveza tras otra, Presidente claro, porque nadie bebe Brama vomito, no Bohemia, aunque sean mucho mas baratas. La gente nueva nos pregunta que haremos con nuestras vidas en paralelo... respondemos que nada... esperamos los contratos del cielo para ir a limpiar culos a Madrid, o neveras en Vigo... algo... algo que nos alegrará la vida, solo por unos meses. Luego de ahí, retornaremos al mismo estado, nos volverán a preguntar lo mismo y responderemos que esperamos a que nos caiga del cielo.... Esta claro... muy... así es como funciona la vida dentro de la burbuja, así es el amargo de los dulces, lo que se paga por un Conde sin ETA y sus bombas, por el Brugal tan barato... romo malo... es el pequeño costo que te deja dolor de garganta, apretando la quija. Y llega todo a un punto en que miramos con resequedad esta cotidianidad que rodeada, cerca, tan cerquitica del mar, se huele ese olor a pecao podrido. Un día nos va a arropar.

oxitosina

2008-03-04T11:22:00.000-08:00

…y cuando llegué a la cocina… imagínate que la Minu se había comido a todos sus hijitos. A todos!!!! me entró como una penaconasco... te juro que nunca había visto algo así: le dije. Para ponerle un poco de sabor a la cosa hasta se me aguaron los ojos, pero Andrés parecía que se había fumado la tarde entera con café y le importaba todo menos cosas con ojos. Y como sabes que fue Minu?: Preguntó después de una larga pausa en la que había estado mirando por la ventana. Porque la agarré saboreando una patita, una pequeña patita del gatito blanco. Te recuerdas? El más lindo: dije. Pausa. Seguía mirando por la venta. Y como sigue Minu?: preguntaba cada estupidez tras otra. Me dediqué a contestarle con monosílabos chiquitos y bajitos hasta hacerme tan invisible que pude escurrirme sin que se diera cuenta para dejarlo ensimismado en su mundo de su ventana de madera.

(Cocina I) En la cocina tomé un vaso de agua, respire, uno, entra, dos, sale, tres, entra, cuatro, sale, profundo. Los cuchillos y las naranjas estaban tan limpios que me dio por volver a sentarme a su lado, sin cuchillos ni naranjas claro, pero si con silencio y así permanecimos una hora completa mirando gente que pasaba por la calle, carros. Una hora sin decir mas!!! Hasta que al minuto sesenta y cuatro por fin abrió su boca para decir algo sobre los líos de las nuevas investigaciones de los dos gallegos fusilados por Franco, que una carta, que la descendencia y no se. Queeeee?: me sorprendí. O más bien pretendí hacerlo para que no se molestara. Lo mismo que él. Aunque considero que siempre hablo yo cosas importantísimas para estar fingiendo ese interés de payaso de circo ruso que no es ruso. Era completamente trascendental el crimen felino dentro del universo de los dos cuartos, cocina, sala comedor y dos baños y medio, un poco mas de noventa metros.

(Baño I) Respiro, uno, entra, dos, sale, tres… en fin que era absurdo seguir hablando con Andrés. Así que me preparé para ducharme. Bien, tomé la toalla recordando que mañana sería otro aburrido día de hacer nada esperando que él llegue a casa, como todos los días en los que ninguna actividad especial los ocupa; mañana no era el caso obviamente. Abrí la llave. Me deshice la tela. Entré. Y con el agua chocando en este cuerpo de mujer que no vomita después de comer sundays, se me empezó a olvidar todo: Andrés y sus chispeos, los restos de flores y changas los domingos al despertar, las vacaciones en la costa, las esperas interminables y los días de lluvia, la escena escalofriante de las patitas. Tomé el jabón y lo froté. Cerré los ojos para pensar, con la cabeza apuntando al techo. Escuché que desde fuera Andrés gritaba algo, que entraría conmigo o iba al mercado, no atendí bien. Fue entonces cuando sucedió lo que te he querido contar desde el principio. Muy lento todo y a la vez no lo pude detener: Al abrir los ojos y mirar abajo: PUF! Ahí estaba saliendo de entre las piernas, rojo, rojito, si lo vieras, tan tierno. Me incliné cuando terminó de bajar para ver como se integraba con el agua y las losetas, todo un homenaje a Wols. No tenía ojos, ni manos, mucho menos boca o pies pero se fue por el desagüe, tranquilamente, sin decir nada pero cantando. Lo vi marcharse tan campante como si… como si no quisiera que lo cargara por más tiempo; a reunirse con la mierda que corre por debajo de la ciudad. Y nada… así se marchó, y una penita en el bajo vientre comenzó a molestarme. No le dije nada a Andrés. No me atendí con el médico. Para qué?

2008-02-18T09:47:00.000-08:00

alzame a un fin de semana
del 70 en Londres,
para ver
como las madrileñas
se liberan de sus hijos

pics por suok

LUZ

2008-02-12T11:13:00.000-08:00

Pasa a este lado para poder ver mejor bajo la luz amarillenta de la lámpara. Y tu boca vuelve a cobrar la forma que sentí al besar. Alguien mas debería de observarla detenidamente, analizar si es normal. A mi a veces me parece lo contrario sobre todo cuando se abre mucho y el orificio cobra dimensiones gigantescas para mostrar no mas que dientes y una simple lengua a la que le encantan juntarse a discutir con la mía en las tardes tibias. Quizás a la mía también le agrade, no siempre, pero la mayoría de las veces si que si. Y a mis cachetes, a mi cuello, a mis pechos y mas pa abajo, mas y mas del ombligo: entonces ahí le agradas a cada parte que tras once minutos siente que empieza a cobrar sentido tanta muela, los dulces, la ausencia, el motorista, los plantones y las medicinas, los espejos: el mundo empieza a ser de verdad otro que no se como explicar... es como... con suerte y gordito... no se... como lleno de letras y aplicaciones con paletas.

Pero vuelve nuevamente bajo la luz y baja esos pantal...

pic por suok

110

2008-02-10T05:17:00.000-08:00

el sueño estaba compuesto como una torre formada por capas sin fin que alzaran y se perdieran en el infinito, o bajaran en circulos perdiendose en las entrañas de la tierra. Cuando me arrastró en sus ondas que la espiral comenzó, y esa espiral era un laberinto. No habia ni techo ni fondo, ni paredes ni regreso. Pero había temas que se repetían con exactitud.

Anais Nin, Winter of Artifice

Como lo contó C. en R.

la sombra y su dueño

2008-02-08T05:48:00.000-08:00

cada vez que veo su fotografía detenida por el viento que se lo lleva todo, en una esquina de la Hostos

vuelvo a pasar por el corazón su caminar de sur esclavo

sudaca

descendiente de los muertos... de a los que todavía matan en esta noche eterna y romántica de sur al sur.

de este sur que quiere ahogar mamita
este sur que me quiere olvidar y quiere que lo ansíe obligado y que lo viva sin salida, que me muera con el y me seque junto a su corazón de cebolla morada.

el sur estaba en sus pómulos andinos...
hablaba sur
respiraba sur
sus manos pintaban sur y carabelas
amaba con el sur el sur
e igual que el sur... quería borrarme
entonces... el desapareció.

2008-02-07T14:33:00.000-08:00

cuando se duerme

cuando se desmaya

cuando se bosteza

cuando se hace ñaca ñaca

2008-02-04T04:40:00.000-08:00

Están solos. La brisa sopla hacia el sur, como siempre, y el mar se ayuda para fabricar olas que desaparecen. El cabello de ella se mueve entre ráfagas para esconderle el rostro por momentos y le toca los hombros a él que no entiende como han llegado a tan cerca. Probablemente todos pensemos que es este el momento del limpio beso porque la luna no está y el frío es inmenso. Entonces empieza una disertación de excusas disparejas que tratan de acallar esta precariedad de caricias fungiendo de aceptables. Las estrellas están en el lugar de siempre, las edificaciones no han cambiado sus colores, sus zapatos son los de ayer. En algún otro lugar también andarán rodando esta misma escena, con el mismo rigor y mejor producción y más presupuesto, con menos amor: siempre hay otro acto en el mundo como el que se vive. Uno de los dos está pensando cosas que el otro jamas hará… no es necesario que diga quien… el otro le toma de las manos. Y así permanecen todo el rato, esperando la señal de corte del director. Uno… dos… tres…

2008-02-01T11:08:00.000-08:00

you ask me to run
naked in the streets with you
i am holding your pulse

haiku
sonia sanchez

2008-01-31T08:04:00.000-08:00

minimal excesss

y después que maría volteo los grandes espejos en la casa... en todos los salones, todos los enseres fueron tomando su verdadero lugar.
"los sábados no se duerme y los domingos no se come"

2008-01-30T18:04:00.000-08:00

what now?

nota al margen 2

2008-01-28T04:28:00.000-08:00

América Latina no se soporta. A los colombianos les molesta el acento cubano, los mexicanos aborrecen a los que salen de la tierra de la plata, a su vez los argentinos odian a los chilenos porque en su televisión si se exhiben aymaras y toda América aborrece las telenovelas sobre actuadas mexicanas. Los hondureños creen que sus maras son mejores que las salvatruchas. Los dominicanos odian el color de piel de lo haitianos. Haití fue la primera república negra en independizarse, logrando sacar de su territorio a los franceses luego de que devastaron la parte occidental de la isla. Quizás los dominicanos odien a sus vecinos oscuros porque ellos simplemente lograron sus objetivos independentistas y no se mezclaron como sus colonizadores, no como el otro lado que luego de liberarse del “yugo” de Boyer fue directamente a regalarle el país a España: los haitianos nos recuerdan que somos cobardes al no asumir nuestra situación. Ni siquiera reconocemos que nuestro verdadero “padre de la patria” es un negro que lucho el 16 de agosto de 1863. Este pedazo tiene metro, no hay hambre, alfabetización de mas del 70% de la población dicen los periódicos en el extranjero, ostenta Leonel en sus discursos en las convenciones de la ONU, es un país donde la raza negra se ha extinguido: lo aseguran los anuncios de presidente: la mejor cerveza el verdadero sabor. Estamos en una competencia de Freestyle con Haití, uno tira otro responde como en el gueto uno le arroja en cara al otro que no tiene con que mantener sus cinco muchachos y el otro te dice crekero y el otro también. No ven que los dos están igualmente parados en un solo pie, el gobierno le roba con que comer para comprarse jeepetones… porque al gobierno le gusta el rap para que la gente improvise e improvise e improvise hasta que se maten. Igual que los imperios promueven las fronteras: no hay algo que haga reír más al presidente del mundo que la guerra entre países hermanos.

nota al margen 1

2008-01-22T15:52:00.000-08:00

El gobierno español prohibió en Cataluña la venta de camisetas que llevaban impresiones de Las FARC por considerarlas fuerzas terroristas que han perdido su credibilidad, sobre todo en Colombia y el resto de América por su vinculo con las redes del narcotráfico; o sea, la venta ilegal de blanca alegría en funditas que compra la gente con mucha plata que luego se opone a su venta. Estos grupos “terroristas” son vistos como mas peligrosos que los mismos ejércitos paramilitares cuya misión es borrar uno o dos poblados enteros de indígenas por día, o que el ejercito armado de la república que posee la autorización de desaparecer ciudadanos siempre y cuando sean indios y pobres. Las FARC han llegado a ser más peligrosas que el imperio mas poderoso del mundo, ese lanzador de misiles sobre casas de civiles desprevenidos; son mas culpables de la miseria en África y la corrupción en los países tercermundistas que todos los estados de la Europa unida. La guerrilla colombiana secuestra gente “importante” con el fin de canjearlos por presos que el gobierno se niega a liberar. Al parecer a estos rehenes no los matan, ni los maltratan, no vuelven a la ciudad más flacos tras sus años de cautiverio en las selvas. Aún así Las FARC son el peor mal de Colombia, el mejor es la coca. Todo ser racional debería abogar porque una bomba nuclear termine con semejante payasada y una bala acabe con la vida del presidente que propone reconocer a la guerrilla como ejército insurgente y limpiar su fama de narco-terroristas.

PD. Nótese en las imágenes de la liberación de dichos rehenes, las que han sido publicadas, la fiesta de abrazos que estos le profieren a sus captores y el profundo respeto en los ojos que expiden al mirarlos fijamente a la cara.

silhouette

2008-01-20T20:42:00.000-08:00

Te vas desdibujando de mi memoria, como un pasado lejano, como las calles repletas de los edificios grises del Batan y la brisa aburrida que se baña en el Manzanares seco. Eres una estación de tren que debí abordar y que al final se me hizo pesada prefiriendo volver al calor de casa. El recuerdo de tu sonrisa ya no me es tan grato porque al pasar del tiempo se fue haciendo vulgar y fingida, mucho menos tus gemidos o la forma en que solías arroparme en las noches frías por mas invierno que mate o falta de mantas. Dejaste de ser azul e importante. En mis sueños no apareces mas que como una simple silueta tras la acción de las camas, observando desde lejos las caricias que otro como tu obsequia a este cuerpo de mujer cansada de tanto intentar. Que nunca te hicieron falta regalar. Estás tan lejos como el burro y la gitanita con cabellos negros de piojos con la que jugaba por las tardes, en ese lugar de la memoria al que no se llega en los vuelos de temporadas bajas. Apenas se tu nombre, como en los cuentos de los tres gordinflones solo el Suok me viene por momentos. Te borraron las otras manos sin esforzarse mucho, el ron se hizo basto para mi sola boca y el daño fue suficiente para vomitarte en forma de espiral. Ya no te quiero cuando veo el mar pegado frente a las luces del doce que me son tan extrañas brillando mas que nunca ante la oscuridad del cielo sin sol. Existo para que te alejes siempre. Eres una marcha sin fin en la que la gente grita OTAN NO bases fuera. Como los parques por las tardes y la Z en el hablar... la falta de caribe salado... eres casi nada, casi un adiós y poca lagrima: un ojo cerrado y otro viendo que existo: para que me borres al igual, lentamente bien al norte.

pic por suok

No. 3

2008-01-20T15:21:00.000-08:00

a lucky number

number of never ending friendship

of never ending love

third one's a charm...

visiones de la eternidad

2008-01-15T08:57:00.000-08:00

Dice la Violetera, cuando uno se embarca en la riesgosa aventura de abrir su libro por la pagina 299, que una vez el divino abrió la boca para aconsejarle lo siguiente:

“La religión aparece cuando el hombre llega a la noción de su propia impotencia. Comprende que no es nada, teme no ser nada, e instituye ídolos para dotar a la cruel realidad de algún sentido. La religión es el polvo que impregna el pene de un muerto, y tu, al adorar esos iconos, admites ese trozo de putrefacción marchita en tu boca y lo chupas – respiro hondo para saborear la imagen y prosiguió – Cristo no es mas que una forma de Krishna. Maria, la Virgen y la Madre, no es otra que la diosa griega Afrodita, Isis para los egipcios o Venus para los romanos. Todas las religiones tienen el mismo punto de partida y toman la misma senda diarreica para llegar a un cielo que no existe.”

…Y yo le crei…

Visiones de la eternidad - Salvador Dali
Sexo, Surrealismo, Dali y yo, memorias de la violetera - Clifford Thrulow

2008-01-10T16:44:00.000-08:00

Las sonrisas son propiedad de los hipócritas… ellos, todos por igual, las han comprado en los especiales de las tiendas y andan mostrándolas por cualquier cosa: cuando se cuenta un chiste, en la décima temporada de los simpsons, al sobar la cara de un cachorro, en los funerales.
Y todos…
digo: TODOS, estamos obligados a verlas.

J (-7) C

2008-01-09T19:40:00.000-08:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,
voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por
primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los
ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez
la boca que deseo, la boca elegida entre todas, con soberana
libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en
tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide
exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca
y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez
más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí,
se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos,
las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose
con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes,
jugando en sus recintos donde un aire pesado va
y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis
manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la
profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos
la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos,
de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce,
y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber
simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y
hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo
te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

julio cortazar. rayuela.

ocho

2008-01-07T07:31:00.000-08:00

Lo estaba viendo por la ventana cuando regresó, traía puesta la misma ropa con la que se fue. Tan aburrido, típicos los mismos colores: azul y negro. Aburrido! Me dan ganas de gritárselo en la cara cuando lo tengo cerca, pero esta vez me contuve porque tenía un tiempo sin verlo y ya me hacía un poco de falta el negro de los pantalones, o quitárselos, o con ellos puestos, he... El asunto es que estaba empezando el otoño, creo, si si! Era el otoño. Nada raro, con este cambio climático y el calentamiento global y todas esas porquerías de las que habla la gente. Que otra cosa?... a ver… aaaaah! Traía un nuevo corte de pelo, un poco mas largo en la parte trasera un poco mas corto delante. Me gustaba, era igual a los que salían en esas revistas, muy in la cosa, como si el que lo cortó sabía bien lo que hacía, como que pagó mucho por eso. Y creo que no hay nada mas relevante que contar para seguir con la historia. Bueno, tras su llegada empezó a tener extrañas mañas, que no le había notado antes: se quedaba en la computadora hasta tarde en la noche y a las doce ya no estaba conmigo en la cama, “trabjanado”. Me compraba flores los domingos. Si vieras! Empezó a tratarme con una ternura! recuerdas los primeros meses? Un poco así, pero mejor, mucho mejor. Y yo me sentía extrañada, pero como feliz en su rutina de besos. Las noches en que no me los daba, soñaba raro, cosas así como que la ciudad se había llenado de letreros de neón en letras chinas o que todo el mundo comía alitas de pollo picantes. Nunca me preocupé por buscarle un significado. A veces la amabilidad de Andrés llegaba a encender en mí grados de asombro, me abrumaba. Pienso que en el fondo él solo trataba de agradarme, quizás le había hecho falta, o no. Por allá hay flaquitas también. Bueno, la cosa es que… uf! El café! El café lo servía mas amargo. Es como si le estuviese faltando media cucharita, la media que endulzaba la mañana y lo peor: me obligaba a oírle hablando de su grandiosa investigación que si tantos gallegos se fueron a las islitas a engañar gente. Sonreía mucho mientras me contaba. Yo creo que estaba, como se dice cuando uno no es feliz pero ríe? Mucho? Como alegre, pero que falta algo? se me fue!... Y por eso fue que decidí hablarle y decir lo que hace tiempo debí… Pero no tenía idea de lo que venía tras todo esto, lo que descubrí, posiblemente a medias, posiblemente solo un poquito. Como una cajita de Pandora: Andrés me traía tantas sorpresas. Así que pensé: cualquier día será el perfecto, siempre está de buen humor, quiere estar cerca de mi, me dice cariño esto, cariño lo otro, me tira un beso y luego de una noche de nutridas y rutinarias caricias que bajan por el cuello hasta la entrepierna, cinco minutos, besos forzados, ni una sola palabra, por favor cinco minutos mas, cinco minutos más, baño, un abrazo que se interrumpe por las ganas de un cigarrillo que nunca aparece: duerme bien! Y las luces apagadas y tras eso, cualquier cosa… cualquier cosa sería soportable… así que yo, con mi cara mas fresca abrí la boca, señores dije que podría expresar cualquier cosa! , absolutamente cualq…

pic por suok

2007-12-28T18:17:00.000-08:00

.QUE VIVA SARAH.

La noche que por vez primera se toparon sus miradas en aquel tenue banco de hiero, llevaba puesto ella el Agnes. Él era Alex. Ambos motes falsos con los cuales pretendían estelarizar, sin tapujos, la vida que no se negocia con el destino; porque este señor no se anda con disfraces de los que usan los personajes de cuentos cortos en su parco intento de vida iluminado con el ron y los faroles de un parque al final de las líneas. Tras la caída del sol , se encontraba Agnes empleando su infinita concentración en el deterioro del hielo en cubos ahogado en el alcohol de un vaso. Él, desde otro banco, volvía a hacer los movimientos con su mano izquierda cual espejo repetidor o grabadora brillante: con cabellos y ojos negros, altos ambos a más de cinco pies, rencorosos, tan flacos. Alex la miró obsequiando al mundo un momento al que le faltó mucho para ser mágico y, dentro de aquella carencia, acordaron probar que verse cada quien por un rumbo era un total absurdo. Así fue como les empezó a preocupar a ambos la voz que salía de la boca de Wee Bea y sus lenguas se perdían en el recorrido de una barquilla con bolas de fresa que al terminar vomitaban en el mismo baño; la gripe con mocos les causaba los primeros síntomas a la vez, se acostaban a las 11:31 p.m. Y en las tantas vueltas que practicaron en los colchones se puede decir que llegaron a quererse.... Un chin... en la siguiente se envolvieron tanto, en la otra ya eran uno. Aunque no fue un instante que podríamos catalogar de impresionante, cosas muy extrañas le sucedieron, como la aparición insólita de un cubierto a la hora de comer, un solo vaso, un plato. Al terminar las faenas del almuerzo nadie daba gracias por lo ridículo de responderse de nada a uno mismo. Se iban Agnes y Alex a echar la siesta en una habitación tan inmensa para tanta vagabundearía que le pinchaba las ganas de salir corriendo, solos y acompañados, a ver si en las esquinas encontrarían un nombre para aquella vigente e irrevocable pérdida del ser, en la que era necesario expulsar por los hoyos las secreciones del otro y limpiarse con uno mismo, sanarse la conciencia con mas conciencia y esclarecer un designio frío a esta absurda cosa engendrada milagrosamente. Cuando los futuros pasos ya no daban cabida a recordar los viejos volvieron a su acostumbrada rutina de bancos y jardines oscuros, haciéndose llamar por Julio o por cualquier otro nombre que combinara con el entorno. El nombre de la persona que estaba en el banco del lado era Marcos, seguramente Marcos... por ahora...

where to?

2007-12-22T20:10:00.000-08:00

Far from all the rain, and the snow, damn the cold
Far from all the heat, from the humidity, from the tropic
Just run, as fast as you can
Far from the lies, the insecurities, from all the fear living in their hearts
Just run
From you, from your lack of courage
Far from my confusion
Just run
Very far
From me, from you, from us
From her, from him, from them
Just run
Because I can, because I want to, because you won’t
To find me, look within
To find you, look in me
Sing me rosie’s lullaby
Invite me to dream, by the ocean
Tell me is ok to cry, and to hurt
Far from all existence
Where I can smell the salt
And taste the sweet in your company
Far from me, from my mistakes and your frustrations
Far to peace

pic por bess

ejercicio no. VI

2007-12-21T17:07:00.000-08:00

Ahí sentado estaba Paúl. Con las piernas cruzadas en el banco de enfrente a la papelería, tratando de fumarse un cigarrillo con las manos temblorosas. No sabía si podría llevarlo a cabo esta tarde, no se sentía lo suficientemente preparado para dar el primer paso, paso uno del plan A, y empezaba a sentir ridículo el permiso que pidió en el trabajo para faltar la tarde entera. No podría volver a pedir otro durante el mes. Pero pestañaba mucho, estaba ansioso, pensaba y daba una calada, pensaba y exhalaba, pensaba y volvía a calar. al finalizar el cigarrillo ya estaba resuelto Paúl a cometer los hechos. Pasó un cuarto de hora y nada, media y no salía ni entraba nadie a la papelería, una hora y el dueño salió, hora y cuarto y los empleados todos estaban cerrando el local, pero Juan, Juan cabellos dorados, Juan seis pies dos pulgadas, Juan el de los ojos profundos, Juan que celebró el cumpleaños de su abuela hace unas semanas, Juan con su boca roja pidiendo una lengüita, Juan no estaba para que Paúl le sobara ricamente la espalda. Cuando todos se marcharon, cruzó la calle y preguntó al hombre de seguridad por Juan, pero le contestó que no se había presentado hoy a trabajar.

Paúl ya en casa, no cerró ojo durante la noche, algo grave pudo haberle sucedido a Juan, quizás su padre, el que ya no aparecía en las fotos había regresado de viaje, o había resucitado. Posiblemente escapó con el chico de rubio del ultimo rollo a una playa o enfermó la abuela nuevamente. Eran tantas las posibilidades... fue en busca del agua fria...

Cuando vio el reloj de la mesita ya eran las ocho de la mañana. Tarde. Salió corriendo al trabajo, se enganchó del metro, caminó tres cuadras y ya la tienda estaba abierta y todos los compañeros con sus delantales. Nadie preguntó nada, todos lo miraron a él y a sus ojeras. Se puso su protección, saludó a Marta antes de que empezará a atender a la pareja de gordos esposos y fue al cuarto de revelado a ver que le descubrirían los rollos del día.

Nada interesante, unas vacaciones familiares en un crucero, una secesión de fotos a un perro con cara de venido, una fiesta en jacuzzy, unos hippies fumando alrededor de humo blanco, una india enseñando las tetas a un alemán. Pensó en que las fotos de Juan nunca eran tan ridículas, siempre tenían algo que contar y Juan siempre salía tan... preparado. Era chef, y atendía a los clientes en la papelería, se llevaba bien con todos, le celebraba los cumpleaños a su abuela, le gustaba la playa y andaba con ese rubio california en el pelo.

Al terminar el día Paúl se quitó el delantal, todos lo miraron con cara de que sabía a donde iba y se despidió de Marta antes de que cerrara el auricular del teléfono. Caminó tres cuadras, se enganchó del metro, llegó a una estación, se enganchó de otro metro, salió de la boca, caminó tres cuadras más y llegó justo a tiempo a la papelería. Antes de que cerrará. Empezó a fumarse un cigarrillo. Sus manos temblorosas. Un cuarto de hora pasó y salió el dueño, otro cuarto de hora mas tarde todos los empleados. Ahí estaba Juan, sonriente, radiante con cara limpia mirando al cielo, preparado para lo que él no estaba preparado. Paúl se dio cuenta de que su manos además de temblar sudaban frío: cuál será esta vez la excusa? No había, debía fabricarla pronto, Juan se puede escapar de la escena, que le diría?: Te conozco? Soy quien revela tus fotos? Como esta tu abuelita? Juan se escapa, el aliento a tabaco, pero como quiera me gustaría que me dijeras tu nombre? Hola yo soy Paúl? Juan se va, pasaba por aquí? A que hora abre la papelería? Que precio tiene el papel laminado? El bon 48? Juan ya se perdió entre la gente y el invierno.

tercera cortina negra

2007-12-14T08:57:00.000-08:00

cortina negra, color de la noche., magia del color negro de la noche.

entra chinchinirin. viste de amrillo, sin mascara, sin arco, sin flecha.

no salta. camina como enterrando los pies en el suelo. pesa al andar.

se da cuenta y le cuesta arrancar los pies.

Miguel Angel Asturias

Leyendas de Guatemala

pics por suok

2007-12-11T18:48:00.000-08:00

nunca des el corazon entero,

aquel que eso dice lo sabe,

porque dio corazon y perdio el amor que se desvanece

beso a beso

bossa nova

para volver a pasar por el corazón

2007-11-29T05:07:00.000-08:00

como te vi
te olvido
... le temo a los sentimientos que me brinda tu boca...
estas lejano aunque me destroces las manos a besos
vacío mientras el amargo se estrelle en tu corazoncito pun pun

no te soñaré
cuando cierre los ojos
y la noche se desperdicie en abstinencia
y la noche muera en blanco que bien pudo ser carmesí
y la noche se inunde en esquirlas brillantes y gases
y la noche:

me trae como una perla
que rueda por la brisa

esperas impaciente que mi recuerdo te recuerde
respiro
recorto mi pelo y como
muero
...ahora soy yo...

lesson #1

2007-11-17T17:31:00.000-08:00

Las horas pasan mas lentas cuando se esta en paz
Las sensaciones se intensifican cuando el miedo queda atrás
Bienvenida valentía
La brisa baila tu ritmo convirtiéndose en víctima, no victimaria
El tiempo curandero duerme a tu lado
La soledad no existe
Tus lágrimas en mis ojos
Mi decepción en tu corazón
La tristeza es invento de la mente
Que corre al contrario saboreando líquidos rosados y burbujeantes
Bienvenido crecimiento
Secas notas musicales que envuelven el epicentro de la tensión
Y terminan con las oníricas ondas eléctricas
Las cómplices traen tranquilidad y amor…
Nada más que amor...

pic: "red dancers in the western shore" 1986

2007-11-16T19:19:00.000-08:00

LA HUIDA DE LOS CALVOS

Ayer te vi. Estabas sentado en la esquina del mueble rojo y tus párpados luchaban una agotadora batalla para no rendirse en aquella noche como tantas otras. Una luz rubia iluminaba tu rostro de labios carnosos, ojos de alivio y proporciones indecorosas, obsequiándote un aura, esta vez, de lucero desplomado listo para estallar. No hablabas, no me hablabas y no hice esfuerzo por sacarte palabras: te veías tan perfecto callado, tan acabado que me dolía el alma en ganas por enmarcar la escena y mirarla y mirándola desteñir sus colores, hasta que se tornaran así de pálidos como nuestras conversaciones mal logradas en los últimos intentos en los que era incapaz de aceptar la angustia de verte partir. Trataba de impregnar en cada beso desfallecido que podía llegar a darte aquel claro mensaje que jamás descifrarías, que nunca te voy a decir. Me he percatado de que tu boca solo esperaba otro recorrido fantástico y explosivo de mi lengua y que con eso, solo con eso te bastaba porque no tratabas de permanecer mas en esta farsa de animales incontrolables perdidos en una jungla de concreto, faroles, pasos en furia y metal. Y en medio de aquel escenario inhóspito, sombrío y absorto en ruidos lejanos, gris, YO desesperada, te obsequiaba un poco de esto en cada beso, y TU simplemente, tranquilo, dispersando el iris por el rabillo del ojo, esperando el momento del agraciado escape, te dejabas besar.

como las de quince...

2007-11-12T05:30:00.000-08:00

una de las cosas que no voy a extrañar cuando me valla es la cara de Jan y tener que toparmela cuando voy al cine, verlo agarrado de la mano de una vieja gorda, de esas que nunca le gustaron, pero que por necesidad ahora son sus predilectas. nunca me gusto como me miraban sus ojos de borracho ubicados en el contexto de su cara cuadrada: una extraña combinacion entre alex bueno y butthead... porque parecia que me queria meter un pedazo y se me entraba ese asco que da cuando un viejo o un crackero por la calle te dice lo rrrrrrrrrrrrrrica que estas.

cuando deje de ver a esa gente Jan era el mas viejo de todos. el que daba el ejemplo, dictaminaba como seria la vida de todos los demas: treinta años a pie, viviendo en casa de mami, trabajando de ocho a cinco, seis dias a la semana, una hora de almuerzo, sin dieta incluida en el salario, bebiendo cara e gato en la azotea pa disipar la tristeza de los dias, viviendo el sueño frustrado de ser el genial vocalista de una bandita de power con unos toques de death metal sin futuro. al hacer gestos al hablar se le detonaban ciertos aires misoginos y su voz se quebrantaba en alta inseguridad. luego de que estaba muy borracho se retiraba a una esquina y empezaba a roncar. su ridicula vida era como una mascotita de esas que dicen privado en la tapa, sin llave, que no dan ganas de abrir: Jan trabajaba, Jan bebia, con cojones, Jan no iba al coro porque tenia una cita en el cine y no le decia a nadie... y todos se preguntaban porque? es que eran idiotas y querian darle mas credito al pobre Jan que lo unico bueno que hacia con su vida era cantar con voz de perro chillon. se le salia la rabia de nunca haber firmado un contrato con tanto talento chico... tanto talento yendose a la nada.

una de las noches que dios anda regalando por ahi, Jan se quedo incredulo con lo que le dije: pero e verda loco... pa que yo te voy a deci mentira. habladora vieja!! tu ere una habladora. respondio. y quien no quiere creer que no crea. pero Jan no se conformaba con creer o no. esa noche, como todas, Jan queria que la vida de la gente fuera miserable como la suya, como ese biscocho sin suspiro que se esta tragando forzado. y me parecio patetico e insuficiente, como vieja de patio con apargatas, cachimbo y ron: sentado viendo como los otros le tumban las mujeres, sentado llevando la lista larga de todo el que entra y que sale… sentado... nada mas asi, con la espalda recostada del espaldar, de atras pa alante pensando en que mañana tendra que pedir el carro prestado para darse un paseito por el delta donde estan las unicas mujeres que le hacen el coro.

tampoco voy a extrañar las juntaderas quedadas donde lo conoci, en los que se venera noche tras noche a opeth con romo malo y una metalicona prieta pone la nalga pal proximo pote... eso cuando la noche es regular; las de suerte aparecera una de quince años, en las mas decadentes una gorda: todas con el comun entusiasmo de grupis siguiendo a estos panas quedados en el verso mas oscuro del raven de poe.

2007-11-11T19:43:00.000-08:00

a mi me basta con tu silencio

saber que estas y callas

que vas y vienes con el viento

una paleta al que no llore cuando le pongan la inyección

2007-11-02T04:31:00.000-07:00

Veíamos reno: 911, nos moríamos de la risa. Si, el agua estaba cayendo y por otro lugar, tan lejano e incomprendido para nosotros como Miami, esa misma agua refrescante estaba ahogando niños. Acabó la película, la lluvia no. Por las calles segurísimas del centro de la ciudad, calmadas por el agua, llegamos a otro apartamento vacío en donde nos aseguraron que el aburrimiento se detiene. Desde allá arriba llamamos al pucher, dijo alguien. Octavo piso y el merengue estaba en sus buenas... merengue? E que esas mujere son de nagua... entiendela! depue que se calientan cojen pa la habitación. Buscamos un lugar donde no se escuche tanto. Desde el balcón se veía la gran torre de la Anacaona... imponente sobre el cielo negro, probablemente desde el pent house se vea Barahona, o quizás sea lo único que quede en la superficie cuando se inunde la isla y la gente que pagó por cada apartamento son los seleccionados a vivir luego de la tormenta. Y de un terremoto?. No, no me tripearía tar encaramao ahí arriba, respondió alguien. En la cocina calentaban el perico en el microondas... ????. E que taba empegotado... la humedad, explicaba alguien. Después de dar uso a la verde ATH, refugiados tras las paredes del baño, la discusión se abrió con el tema de que si es lo mismo que tomarse una taza de café porque no lo hacen delante de uno, Jesus estaba indignado: Yo no te tengo que pone a ti a ve eso, yo se que tu ta claro, to el mundo aquí ta claro. Una brisa fría entraba por la ventana de la cocina y todo el mundo andaba con la quija safa por la casa. Alguien le rogaba a las mujeres que cambiaran la música, pero se le entraba por un lado y se le salía por el mismo. Denle ma pa que bailen con guto, ofertaba alguien. Pusieron a sonar un regueton. Bueno, por lo menos no son de esa chamaquita que tu no sabe como entrale porque nunca han vito gente pobre y no saben el vaho raro ese que tienen, callo en lo pie, un machetazo, romo y pata e vaca. Y nosotros en el medio: una mañana en Guaricanos y en la noche una torre en la Sarazota: nadie hace naaa: nosotros no vamo a hace naaa! dique a ayuda a los damnificado, si el gobierno no hace! uno ve y llora con la televisión, se ríe de la defensa civil ocultando el numero de muerto, pero ma de ahí pa que? cuando nos cansamos de pensar y la noche se haga muy noche, nos espera una cama seca, una sabanita pa tirarnosla por encima. Hay que revelarse y hace algo, to eto se pudo evita, eto fue una vaina grande!!!!. Si si si si, que hagan algo, pero nosotro no, reclamaba alguien que concluyó terminantemente con la celebre frase: alguien tiene minuto pa llama al pucher?

2007-10-31T14:01:00.000-07:00

En uno de los tantos viajes que M.B. debía realizar desde Phoenix hasta el distrito de Chichuachua se detuvo en el desolado pueblo de Naco donde el único negocio prospero, luego de que las torres cayeron, es una taberna en la South Tower Avenue. El lugar es pequeño, pero acogedor, mucha madera y ventanales grandes que ofrecen una hermosa vista de los parajes cercanos al desierto, áridos. Poco a poco, M.B. se fue adentrando en el sitio para formar parte de la variada fauna compuesta por blancos con sombrerotes, activistas planeando festivales de integración racial y uno que otro chicano. Mientras iba cruzando para llegar a la barra escuchaba fragmentos de conversaciones en las mesas, disparates y al alcanzarla, antes de pedir cualquier cosa se percató de que la pared ostentaba una foto poco lucida de Ronald y Nancy Reagan esperando por el desayuno sentados en una de las mesas de la taberna. M.B. vio que no mucho había cambiado desde el tiempo de la foto hasta ahora, casi nada, o nada. Ciertamente la única diferencia con la fotografía era que en ella, en vez de ella misma, había otra foto en blanco y negro de lo mas bonita. Así fue como M.B. se dispuso a dirigirle la palabra a la camarera tras la barra, la de pelo negro largo y grandes pómulos, la cual le respondió que era una foto del mismo lugar tomada horas antes de que el borracho de Patrick Murphy bombardeara por equivocación el pueblo. Abriéndole una botella de cerveza a M.B. sin que este se la pidiera: But it was an accident, el pinche guey se quería cargar al Naco del otro lado de la pared, hay gente que dice que el carbón se asustó cuando vio a su mujer saliendo de… M.B. había escuchado antes del otro Naco, pero nunca le había llamado la atención, ya no quería ver mas mexicanos, eran suficientes los de este lado. Mientras la camarera hablaba la ventana le brindaba un día árido lleno de poca lluvia, viejo, vacío y decadente rodeado en polvo y sol. Por las noches se cruza uno que otro cholito a beber chelas, when they have some cash se tiran a sus perras en el hotel que tiene las paredes de las rooms a prueba de balas ese, le dijo a M.B. Louis, la camarera bajita de pequeños ojos y pechos. Tras semejante comentario M.B. volvió a notar que la piel de Louis aún estaba tersa, que sus oídos eran bien formados, su cintura delineada todavía no empezaba a dar señales de estragos y que otro día más de retraso era válido antes de hacer entrega formal del maletín. Así que le preguntó a Louis levantando la ceja izquierda: con que paredes a prueba de balas?

pic por suok

anotaciones tras

2007-10-20T07:32:00.000-07:00

Hacer el amor con Hervé Joncour debe ser la cosa mas horrible del mundo, sería como tratar con un hacedor de muñecas: persona delicada y de gustos exquisitos y refinados. No me detuve mucho imaginando y continúe hasta llegar al final, cosa extraña, ya que lo considero un factor importante a la hora de leer el libro. Al terminarlo quedé con una sensación de frescura, esto sin poder comprender ni a su esposa, ni a la japonesa, siendo esta ultima un poco mas considerada por el hecho de imaginar exótico al francés penetrando la tierra nipona en los tiempos de la restricción. Pero es inexplicable que este Hervé Joncour tan poco apetitoso sea el principal en una historia donde el deseo lo mueve todo. Es incomprensible como el relato envuelve y se lea en un día. Esa noche, cuando salí a la calle me pregunté: porque los japoneses extrañan tanto el modo de vida occidental? Porque las niñas van vestidas como muñecas en Harajuku? Esperan acaso a su Hervé Joncour en medio del olor a juguete nuevo de las calles de Tokio? No es mucha la coincidencia?

Para mi Rita siempre fue nombre de puta, las circunstancias a mi alrededor lo comprobaron. Pero Rita Ustinóvich, esta muchacha de principios de siglo que vivió en la URSS, era tan enigmática y fuera de los esquemas, tan enfermera que por la sola chispa que le brindaba a la novela la terminé. Si mira, me decían ellos, es importante que leas el libro porque se describe el paraíso ideal de los obreros y campesinos comunistas rusos… y para ser sincera no me gustó. Pero esta niña aguanto mucho al sufrido de Pável que le decía: ¡No, Rita, en lo fundamental no! Ha sido descartada únicamente la tragedia innecesaria de la operación torturante, para poner a prueba la voluntad. Pero, me quedo con lo principal en El Tábano, con su valentía, con su resistencia ilimitada, con ese tipo de hombre que sabe soportar los sufrimientos sin mostrárselos a todos y a cada uno. Estoy por ese tipo de revolucionario para el que lo personal no es nada en comparación con lo común. Y se pasaron el libro en tanta pendejada, solo para echar un polvo al final. O no?

Bajo su gran capa Wilbur Whateley tenía numerosos tentáculos. No se atrevió nunca a mostrarlos. Valla que ahora Wilbur tendría algunos contratos para hacer pelis bizarras con mujeres que se dejan grabar practicando felaciones a caballos. Rubias! Listas para ser complacidas por aquel extraño ser blanco con sus tentáculos y sus escamas y su pelaje. Segurísimo que no hubiese sido ese chico tímido y discreto que todos evitaban. Para lastima de este jovencito, nacido en lo mas profundo y temido de un campo gringo que canta oh! Susana todas las mañanas, nunca llegó a imaginar torres gemelas en nueva Inglaterra, ni que se derrumbaron, ni que seis años después el culpable no aparece. No pudo disfrutar de esta pornocracia en las sociedades globalizadas del occidente. Un vil perro lo mató.

direcciones 3

2007-10-19T10:04:00.000-07:00

Y me alejo dejando la voz de Abel esparcirse en el viento, como cuchillas que no hieren cuando me rozan, como carnaval en octubre. El se queda suspendido en la gasolinera viendo como regreso, otra vez regreso y no en su dirección. Me voy esfumando de la escena como canción que se termina y todos siguen tarareando. Cuanto me pesa tener que volverlo a hacer, tener que realizar la misma hazaña cada vez que el carro se detiene en la Hostos y ver que su boca sigue estando llena de océanos. Quizás a eso siempre retorno. A esperar que un día termine ahogándose.

Los caminos de vuelta son siempre más cortos, ya están en la memoria los pasos antes dados y el ansia del regreso ya no escandaliza esta otra mitad. Un día de estos pasearé de vuelta a ti Abel. Me siento segura de eso. Iré a derribar tu corazón con un tabaco rubio y me sacudirás tus penas para sanarte de los últimos meses en el que tu andar de todo sur esclavizado se confundía con el de los demás. Probablemente ella ya no esté tan cerca y se halla mudado a la habitación de al lado, como una vez lo hizo y esta vez tu mente ya este acostumbrada a la idea. Probablemente deba yo volver a convivir con la idea de su presencia en todas las conversaciones, de su tumulto en la cama haciendo un hoyo a mi lado, calentando mi espalda, acechando para ir a encender tu boca pequeña con un beso mientras cierro un ojo. Insoportable como el color de los ladrillos de la calle.

Los faroles llenos de hilos se pierden hasta el infinito. Y desde una terraza vacía baja el aroma de Abel en rojo. Me acompaña unas cuadras.

- La última vez que vi tu cara por la tarde no aguantaba las ganas de tocarla.
- Por eso no te volví a telefonear Abel, porque las ganas eran fuertes y las posibilidades tan cortas, el dinero no te alcanzaba para venir del otro extremo de la ciudad a calentarme todas las noches, cuando las ganas se habían convertido en necesidad.
- Y cuando podía hacerlo terminaba durmiendo acurrucado en sus brazos y me daba tanta rabia que tu no dijeras nada. Porque no decías nada?
- Porque no sentía contigo ese miedo que le invade a todo mundo de soñarse con su amante sonriendo de placer arriba de otros ojos.
- Porque no decías nada?

Y vuelvo a dejarlo enganchado del ritmo de la música de un colmado. Abel se me pierde para que siempre lo vuelva a encontrar. La vasija me tumba los hombros, las calles se hacen mas claras mientras me acerco al coche. Lo encuentro en cada par de ojos que pestañan, en cada par de pies delante, en los pares de orejas que escuchan mis lagrimas resbalando… lo pierdo. Me restriegan las ganas los últimos pasos que me faltan por dar, me silencian todas las gotas que empiezan a caer del cielo que allá arriba parece deshacerse en nubes blancas. Corro hasta alcanzar el coche y al abrirlo Abel me espera, recoge de mis manos el bote lleno de gasolina y sin preguntarme empieza a alimentar el carro haciéndome señas para que me resguarde en su interior. Al terminar se detiene en la ventana mojado:

- Porque no decías nada?
- Que bien te sienta la lluvia de la noche Abel y que pronto pasan las horas, faltan quince para que empiece otro día, otra nostalgia me apriete el corazón al recibir otro polizonte creyendo que eres tu andando por mis riberas – enciendo el motor.
- Te vas?…
- Mañana es otro día, regreso a ver si no has terminado de ahogarte.

direcciones 2

2007-10-16T06:42:00.000-07:00

Ciudad:
Voy penetrando por tus calles como una sombra que no se presenta, sin nombre, recordando las partituras de una melodía que nunca ha sido escrita. Ahora es tan banal el hecho de que él no esté, de no le encuentre al doblar la mirada en las intersecciones de las vías.

Al faltar dos manzanas se ven claro las luces celestes de la estación. Amarillas, con algunas personas que entretejen la intriga de noche. Nadie me ve acercarme por la calle de atrás. Es la Padre Billini, que no se confundan, la Noel murió mucho mas atrás, cerca del parque de la Independencia en el que tantas tardes me parecieron las mismas cuando esperaba las manos de Abel para cometer las caminatas vespertinas ciudad adentro. Terminábamos rompiendo nuestros dientes con la ilusión de tener los pesos de las cervezas. Y si no, quedaban los besos libres de impuestos para los que nunca nos cansábamos, ni hoy siquiera con otras bocas sabor a almizcle y mucha miel.

El vehiculo se encuentra medio a medio a la calle. No importa por la hora, nadie pasará, nadie intentará quedárselo en ese tramo solitario de la Hostos donde apenas se oyen las pisadas en las horas del día y los adoquines del suelo están como acabados de salir de la tienda. Nadie atentará contra semejante vejestorio aunque sus ruedas traten de llegar vanamente a Juan Dolio. Me espera calladito, sabe que vengo y voy, vengo y voy por tus caminos como haciendote el amor para luego volver sola a casa, en soledad como hoy, sin compañía, como siempre.

Sola me acerco al hombre de uniforme que me mira con esos ojos de Abel arrepentido tras decir malas palabras.

- Buenas noches
- Muy buenas
- Me llena éste por favor?

Y agarra la vasija blanca con sus manos de Abel. Le veo marcar números en la pantalla, coge el tubo negro y llena el recipiente como igual lo hacen sus ojos al verme, todo bajo la luz imponente de sol azteca de los letreros que contrastan con la oscuridad de las calles y el poco andar de la gente.

- Dónde está su auto señorita?
- Un poco lejos… se está riendo…

Me devuelve y rosa mi mano junto a esa caricia tan conocida esperando la explicación del porque he descendido tan pronto aquellos escalones de su piso de mala muerte.

- Abel, si supieras que se me hizo tan duro el miedo que hasta me pareció verle sentado a mi lado derecho, y me partió en dos la burbujita de sanidad en la que pasaban mis días, y cada vez que daba un sorbo de agua me sabía a pura ginebra y quería devolverla y quería abrazarte y nunca estabas…
- Es que ella… pobre que no cuenta con…
- Me apretaba duro el cinturón de la angustia…
- Y me arrimaba a su palpitar del mal gusto en los días como hoy. Vez? Va a llover… los días que va a llover sale ese olor extraño de la boca del otro…

direcciones 1

2007-10-15T08:09:00.000-07:00

Ciudad:
Camino por tus calles a media noche… perdida y trabada en cada esquina retorcida, parecida tan íntimamente a la anterior. Me pesa el alma que cargo junto a esta vasija blanca con la que trato de encontrar algo de vida en una gasolinera al borde más lejano del casco colonial. Ya ando por más de media hora. No detengo cuando veo alguna sombra extraña tras los resplandecientes faroles, ni cuando divaga por el aire la orquesta disonante de las hojas muertas de la primavera en el trópico, ni cuando me vienen los olores a hierba, a cementerio o a chocolate de agua hirviendo, ni cuando pienso en Abel.

Sola voy, solo a mi destino cuando todas las pendejadas pasan por una razón y no hay porque preguntarle a la lluvia a causa de que se debe su amenaza de caer o porque el coche está sin combustible dos kilómetros por Montesinos; se supone que antes de acabar estas faenas impredecibles algo pasará… algo que le dará sentir a lo anterior. Posiblemente en la próxima esquina encuentre al indio reclinado del umbral de cualquier puerta, de esas que adosadas a cada hueco en el cemento ríen tratando de mostrar algún secreto oculto e importantísimo guardado recelosamente en el interior de cada casa; las casas coloniales que son así de pequeñas, de coquetas, de españolitas, derrumbándose. Puede ser que sus ojos entrecortados me atraviesen como la última vez.

El día que abandoné al Abel, aunque me encontraba lejos o más: tres pisos debajo de su piso; ya me venía la insoportable culpa de quien se recuesta del suelo y carga la nostalgia del mundo entero. Y quería entonces que comprendiera él que ya no importaban los muchos hijos que nunca pudo concebir con ella, ni que la gran de las veces prefería asomarse por el horizonte de sus sabanas curtidas, o los olores de su cuello querido, los olores que son tan importantes como la sal del dulce de leche que no se siente. Pero se me hizo tarde y la salida cercana. Preferí entonces, y como siempre, la solución más grata para olvidarme a ver esos pómulos andinos que adornan su cara. Y no imaginas lo fácil que se resuelve todo con un poco de ron. Vez? Ahora caminando: un sorbo de ron, se me va olvidando hasta a donde voy. Voy a la gasolinera.

the big lie

2007-10-08T22:54:00.000-07:00

nadie me lo dijo... tuve que darme cuenta por mi sola: he perdido los poderes, el incienso pa marear, la merma mas pura... por los caminos lo estoy perdiendo todo. como el crakero que viene a pedir todas las noches: antes de hacer cada cosa el mismo le pregunta a el mismo y al crak, en voz alta, si pueden ir a tumbar un cigarrillo. y le damos un cigarrillo. yo me gano los mios con mentol porque todavia no he matado a nadie. voy creciendo como las plantas, voy aumentando la temperatura junto con el calentamiento global: soy un hombre gris que camina por el conde, soy una mujer bipolar, soy todas las mujeres: estoy a punto de convertirme en eco. las revoluciones de las noches van subiendo la velocidad y lo que antes te pareceria increible ahora es cotidianamente insuficiente. las cosas empiezan por una cosa y nadie sabe como van a terminar, como este pedazo de papel y las canciones de vicentico. es mejor asì, sin una historia particular, sin un comienzonudodessenlace desenlacequesemuereelmalo ylosprotasequedancontodosloscuartos. cuando nadie entiende es mejor, cuando no sabes que se besan tras de ti se disfruta mas la leche. no.... no se entiende....

2007-10-03T22:24:00.000-07:00

el apartamento de dos habitaciones:
solitario:
el inodoro tiene manchas incurables:
ayer un coro:
antes de ayer otro:
antes de antes de ayer:
el piso sin el dueño, lleno de panas:
se oye:
en la radio:
__________________
una y malas mujeres cantando:
alguien le declara el amor a otro:
con un vaso y una linea:
los vasos se quedan para mañana:
las lineas:
bueno:
solo quince:
en lo que se queman los rojos:
coca cola y:
comida china:
de la duarte:
los vecinos de abajo se quejan:
pero los monos nunca llegan:
NUNCA:
y los perros por las calles ladran:
porque no hay que comer:
ni leche para los que lloran:
el pueblo pide:
un trujillo para que arregle los problemas:
y no te roben el mp3 player:
al salir del carro publico:
y todo el mundo pueda dormir tranquilo:
mientras los delincuentes negros y haitianos se mueren:
y resucitan a los tres dias:
en la cañada:

prueba a color

2007-09-28T12:37:00.000-07:00

Plano americano: aparecen los personajes principales suspendidos delante de un fondo pintado que simula un parque de diversiones. Preferiblemente que se destaque un carrusel. El hombre está comiendo algo con las manos.

Sonido: personas hablando, música de carrusel, maquinas y niños gritando.

Música: el silencio profundo que sale del alma.

Efecto: brisa suave.

No te lo dije antes porque…
Ya lo se, ya lo se, no te gusta el picante.
No! Fue porque en ese momento no me estabas dando ningún tipo de importancia.
Pero con los tacos… es excelente.
Bueno si me prestabas atención, me decías cosas lindas y eso, pero no se trata solamente de hablar… entiendes?
Te imaginas un taco sin picante?
Uuuuf! De eso se trata!!!! También hay que escuchar!
De verdad! No se como hay gente que…
…que no escucha! Porque me tratabas bien, pero nunca me escuchas! NUNCA!
Nunca digas nunca.
Ok! Si, es cierto… pero bueno la cosa es que no te lo dije y creo que debí comentarlo, porque era algo importante para ti.

Pausa

Sabes lo qué es el SHU?
No. Qué es?
Es con lo que se cuenta el nivel de picante que tienen los jalapeños.
SHU?
Si. Y el ají que tiene mas nivel de SHU está en la India.
No en México?

Andrés acaba de comer.

No, no… en la India, lo leí en una revista hace unos días.
Que extraño… Pero bueno Andrés, la cosa es que espero que no te sientas mal…… yo, lo único que quiero es que esto siga adelante.
Yo también.
Y yo quiero que estés conmigo. Que me ayudes un poquito.

Andrés tiene cara distraída.

A quien se le habrá ocurrido comer con picante?
Porque no nos vamos de aquí?
Quiero ir la montaña rusa.
Las montañas rusas me dan escalofríos.
Pero si eso es lo mejor de la feria!
Y quien dijo que tenemos que hacer siempre lo mismo?
Bueno, pero si estamos juntos, vamos… no hay mas nada que hacer!
Yo estoy segura de que encontraras alguna chica bien que te acompañe… mas con tu nuevo corte de pelo… mira cuantas hay aquí!
Si verdad! Desde hace rato estoy impresionado.
Mira la de los pantalones cortos blancos… valla que piernas!
Y te molestaría?

Andrés le da un beso en los cachetes a Claudia.

Odio el picante y la comida agridulce.
Pues entonces voy solo, después no te sientas mal cuando una rubia me abrase en la caída mas profunda.
Que vulgar!
Si se que no te importa… no te importo en nada Clau…
Imagínate, a ti te gusta el picante y yo no te compré en una tienda.
Que difícil.

Andrés se para del banco y rasca el pelo.

Aja.
Pero si quieres te doy los títulos de propiedad.
Yo no te quiero para mi Andrés… yo nada mas te quiero.
Me voy.
Bueno. Voy a estar aquí.

Andrés saca una moneda del bolsillo del pantalón y se marcha a la montaña rusa.

next time: i promise it will be perfect

2007-09-25T09:46:00.000-07:00

siento que esta noche de jueves que parece sabado, regreso a casa con falta de sensaciones o sensaciones que faltan, que no es lo mismo si alguien se detiene:

falto que el chica de los lentes de pasta negra con acrilico en los pantalones me saludara
una parada en las ruinas
que el bajista del grupo de jazz se quedara un rato mas sentado a mi lado y no se perdiera entre las sillas del bar para emprender una arriesgada conversacion con aquella mujer de tacones altos, cabello entintado, ropa perfectamente ajustada, con cara de moe en sus mejores momentos en la taberna.

probablemente mi estilo se escondio tras las amenazadoras sombras, este estilo sacado de revista gringa: sex and ny, music and ny, shop and ny, todo junto: como rechazar a este yo que me hago flaquita y con cicatrices en las tetas, prometiendo buenas posiciones, lista para vender el talco mas caro, dos puertas y disel, trabajo y doble sueldo con seguro medico: que mas puedo conseguir para mantener a Edu? es que solo cuenta la que abra mas rapido? o la que apriete mejor?

que idiota ahi pensando que interesa lo que hablo! y mientras menos mejor, si aqui solo se vino to echar: polvos in the air, a mas nada. no importa que tu eras el ex de, que mi mejor amiga, o su amiga, o que luego el coro se divida en dos, en la piscina. lo que se necesitan son resortes y cinta adhesiva, negra, un cassete de antony rios, una tequila, la cuchara, el t-shirt, la funda y el encendedor y una pied... y ahi empieza a parecerse todo el mundo a liz hurley y todo el mundo a cogerse con ella y a mendigarle besos y hasta empiezo a dudar de que en verdad soy cuando alguien pide uno de buenas noches, no soy yo no, es a liz que le ruegan y que le hablan bonito y es liz la que se da cuenta de que a esta noche lo unico que le falta son las ganas de vomitar.

nada.nothing. . . .

2007-09-17T06:44:00.000-07:00

Cuando la nostalgia se une al aliento mañanero y par de tragos del café que no es café solo puede ser la mezcla perfecta para el agridulce de la vida, del dia. No es cuestión de lagrimas ni de risas, solo son momentos de la nada, donde no sabes que se siente, existes y nada mas. El anhelo baila al ritmo de chopin y trata de seducirte con la misma gracia y despreocupación de las srtas. de avignon. Las palabras pasan al plano del silencio, porque no son bellas, porque no son suaves, porque no son. Las preguntas son del plano de la histeria evitable. Rehusas el cambio y como contradiccion ambulante anhelas despertar donde nadie te conozca, reinventar la locura, oh the madness. Y saboreas el café que no es café y pides a la luz que deje de maltratar tus ojos, que ya no hay lagrimas que malgastar en humedecer pupilas. Pesa el dia, pesan las horas, los minutos y los segundos y sigues sin sentir, en el medio de la nada, imaginando como gritas a pulmon QUE NO QUIERO! que te quiero! QUE SI QUIERO! que te odio! que te necesito, que necesito, que ME necesito. donde estoy?

altisimo, blanquisimo, angelico, estatico...

2007-09-12T07:05:00.001-07:00

asi se escuchaba la mar el dia que la maña laura se fue...

asi se veneciaba bio el dia del ciclon...

asi se notaba el museo antes de la exposicion...

asi se mojaba la calle desde el balcon de las tias...

asi se teñia el cielo de la casa de manu antes de que me fuera...
para no volver

pics por suok

r.i.p

2007-09-06T04:58:00.000-07:00

maestro pavarotti

las direcciones

2007-09-02T18:48:00.000-07:00

y yo creo que a veces es interesante dejarlo todo de lado y relajarse, beberse, saber a sal de mar cuando se ahogan seis en juandolio y que luego te digan que hueles a "dulce" en el asiento de a tras de un coche y sonrojarse y voltear la mirada y salir corriendo porque da miedo... mucho miedo regalar los besos que mi boca quiere pa otro, miedo de que despues pueda ser y miedo a verme atrapada entre narices que quieren aspirar otra cosa que no soy yo, yo en medio, medio confundida, dandolo todo por todo, o nada...

y yo creo que a veces es bueno recoger las maletas y dejar el tollo para que lo resuelva el sindico, ponerse a estudiar para dejar este complejo de desadaptada que llevo aunque me bañe y agradar a esta humanidad que se ha decepcionado a si misma huracan tras huracan, verano tras maldito verano, navidad con puerco tras navidad pelada. porque todos piensan asi y asi SI no lo hago pueden que me cataloguen de estupida hasta que me pegue un tiro o hasta que consiga un trabajo y pueda hartarme de pizzas aunque no tenga hambre para que vean que yo puedo... entonces yo soy. :nadia la que come pizzas desabridas, panzona... pero soy

seria bueno dejar, porque no me gusta escribir con acentos, no me gustan todas las figuras literarias, no me gusta decir que se separar los adverbios de lugar de los de tiempo si la mayoria del grupo no lo sabe. y esperar a ver si me sale ese sarcasmo, ese humor, esas buenas transiciones, ese peso para que lo que hago deje de parecer un simple panfletito ridiculo. seria bueno miedo, dejarlo y volverlo. seria un escandalo si alguien todavia esta leyendo hasta aqui porque no tiene sentido... este seria el mejor momento para...a demas llevo al menos tres años alabando la misma porqueria...

2007-08-30T13:08:00.000-07:00

timeless

d.j.malysa

I want to be a lost poem in a stranger's coat pocket that conveys the importance of you,
To assure you of my desire,
To assure you of my dreams.
I want all the possibilities of you in writing.
I want to give you your reflection.
I want your eyes on me.
I want everything before you to follow us
And leave a trail behind us.
I want never to say good-bye to you,
Even on the street corner nor phone.
I want. . . . . . I want so much
I'm breathless.
I want to bring my power in a poem to burn a hole in your pocket,
So then I could sew it.
I want you to be distant and feel you close.
I want endless days when its day,
And nighttime never to end when its night.
I want all seasons in one day.
I want the sun to set before us,
And come up in front of us.
I want to think you're thoughts,
Because they're mine.
I want only what's urging you.
I want to get in the way of your barriers.
I want you to be tender like you do already.
I want to say we meet for a reason,
And I want that reason to be bigger then us,
And I want it to take over us,
I want to forget,
I want to remember us.
I want your smile always,
And your grimace's too.
I want your scare on my lips,
I want your disappointments in my heart,
I want your strengths in my soul,
And your soul in my eyes.
I want to believe everything you say,
And I do.
I want you to tell me what's best,
When I don't know.
When your lost,
I want to find you and drag you from the darkness.

2007-08-24T11:14:00.000-07:00

conversaciones con el Puti III

donde estan esas legumbres?

2007-08-24T11:11:00.000-07:00

conversaciones con el Puti II

... se te sube a la cabeZa

2007-08-24T11:05:00.000-07:00

conversaciones con el Puti I

ay! la abuela

get off...

2007-08-22T11:29:00.000-07:00

blow me a kiss
show your teeth in the biggest
and fakest
smile you can find
tell me you love me

trust me with your thoughts
tell me all your fears
betray me by tomorrow
and speak behind my back
tell me you love me

call today
wait three months to do it …
again
promise the touch keeping
and ignore me in the streets
but remember
to tell me you love me

come in
sit down
and touch my heart
pretend I’m “dulce de leche”
and tell me that you love me

You know what?
Fuck off
I’m tired…
Ermm..
whatever!

los recuerdos escapan los dias grises...

2007-08-20T08:06:00.000-07:00

siempre he tenido problemas para memorizar rostros y matar cucarachas, para narrar cosas que no me han sucedido, por eso trato de que me sucedan muchas. de todas las cosas increibles que han visto estos ojos, nada se iguala a lo otro... y llevo mas ventajas que Lau que no sale de su casa y anda de novio en novio pelando coco en los moteles, o mas que A. que trabaja pa mantener los vicios chicle y coca cola de su hijo de seis años... tanto, y Sonny que borra con petas lo que hizo ayer. llevo mucha ventaja a muchas chicas. a los chicos no tanto, porque se supone que ellos esten siempre en la calle y vean gente electrocutandose o cueros y puchers haciendo coro en las esquinas y viven tantas cosas que luego no saben diferenciar entre un sueño y un recuerdo.

le propuse esto a Manu y me dijo que era facil: los recuerdos traen sentimientos. al principio le crei. pero todo el espacio se me fue llenando de recuerdos y de sueños, de estupideces. los atardeceres de las tardes se parecian tanto a los de las cuatro de la madrugada y me empeze a levantar con rabia o con ganas de pegarle besos a todos. entonces comprendi que Manu andaba equivocado, que al final todo es una masa grandota de recuerdos y sueños de cama blanca y que todos se te alojan en el corazon. cuando estas muriendo no sabes diferenciar. cuando estas muriendo a veces es mejor elegir ver un sueño, porque los recuerdos son tan duros de tragar y con el paso del tiempo se van volviendo maduros y blanditos y cuando se escapan te ponen a llorar, por eso hay dias nublados y no sabes la razon.

yo ando esperando ese dia gris en el que se me borre el recuerdo mas extraño que llevo en la memoria: como se escapo Vic del apartamento. lo vi salir, reirse y jamas regresar. cuando lo veo por la calle iniciamos una batalla de silencio y miradas crueles de esas de duelo de tango. si un dia alguien cede porque no aguanta: cuanto silencio. y el otro responde: silencio. y los que ven se quedan en silencio... esperando el desenlase de esta pelicula que parece no acabar. a veces le hecho comida cerca de la puerta a ver si lo atrapo mientras come... pero los gatos no hacen ruidos. roban y roban y luego se marchan con su panza a otro lado. se roban la carne, la muela, los recuerdos del vecino y nadie se da cuenta. ese Vic gato pardo, ojos claros, panzon sin forma que canta por la calle: tun tun tun! tun! tun! y no le gusta cazar ratones ni ir pal puerto en la noche. se jode Vic y se distrae con los pececitos del rio en el dia, en la noche... no se ven y Manu se empieza a llevar todos los buenos recuerdos: en sueños precarios, con seriedad oreja a oreja, se va al espejo, se ve su blanca piel y sus ojos azules y se pregunta: cuando fue la ultima vez? Vic que trata de robar en otro apartamento, yo que pretendo a Vic maullando excusas, los velorios con tiros y reggueton en villa juana, las nubes son blancas y el cielo azul. Manu: tienen sentimientos.