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pornostalgia


Maribel.

Es posible que alguien, aparte de Andy, confunda las luces de los semáforos con estrellas? Cuando el auto es detenido por una roja él extiende las manos como pretendiendo atraparla. Le digo que permanezca en el asiento y lo tranquilizo un poco diciéndole que las estrellas son imposibles de alcanzar.

Aún falta la mitad del camino para llegar y como muchos días me siento presa de la ciudad, de sus horarios rutinarios, de sus vías angostas, de su publicidad ensuciando la vista, de la sonrisa a medias de la gente que pide en las esquinas, si gente. Enciendo la radio: oh lord won’t you buy me a mercedes benz… Los viernes como hoy, en los que llueve, aborrezco tener que dejar a Andy para ir a la oficina, porque las sabanas demandan que le dediquemos más tiempo y cariño. Pero a las nueve y cuarenta y cinco debo ser la primera en decirle a Margarita lo cute y trendy que combina su traje sastre con los zapatos, no importa cuales lleve puestos, hablar de las copas de más del padre de Eduardo en la boda y cuando esté explicando el informe anual de ventas y Don Max haga una broma con toques homofóbicos tendré que reírme hasta enseñar el último diente.

El niño aún no ha bajado los brazos.

- Por qué?

- Es que están muy altas Andy! Quédate quieto.

Una luz verde me indica que debo continuar el camino hacía la izquierda, como Manuel, que dos horas antes también ha doblado a la izquierda. Me pregunto si siente lo mismo, si recuerda la reunión de padres a las ocho, la vueltita rápida por el super, el olor a café de la cocina, los descuentos en las tiendas y el collar de perlas que va con aquel chal negro, no recuerda nunca que en las mañanas me gusta que me despierte él, o los dolores antes de cada parto. No, el no recuerda, esas son solo cosas mías.

Detengo el auto en el estacionamiento, todavía llueve. Andy mueve los ojos negros esperando el momento adecuado para otra pregunta, brillan en la profundidad blanca de mi espera. Apago el radio, Janis empieza a desconsolarme un poco, solo un poco. Voy buscando la sombrilla para ir a dejarlo en manos de las maestras extrañas, en el bolso, está preparando su boca para entonar esas palabras que salen como pueden, en la cajuela de adelante, la lluvia sigue su curso y tengo nuevamente la sensación de que la ciudad me tiene presa y se burla de mi uniforme con rayas negras viendo que en las manos tengo las llaves de la celda que no quiero utilizar. Andy mueve los brazos, señala un farol encendido, dice: estrella. Es un caso perdido… somos… he olvidado nuevamente la sombrilla.

AQUI...Nadia @ 30.5.07, ,




Don Urcino.

A Don Urcino le gusta bailar tango con su mujer. Gardel es dios y uruguayo, nos ve desde una nube gris, Piazzolla y Malena tienen corazón de bandoneón. Va a su consola gigante, que los nietos confunden con una vulgar mesa y le da uso a la aguja que le encanta entenderse con la pasta. Su canción favorita se llama rencor y al sonar esta estrofa en argentinísimo castellano:


“Si ya me has muerto una vez
Por que llevare la muerte en mi ser?
Ya se que no tiene perdón,
Ya se que fue vil y fue cruel su traición;
Por eso, viejo rencor,
Déjame vivir por lo que sufrí”


a Don Urcino se le resbala una lágrima del lado izquierdo del ojo izquierdo que le oculta a su mujer alzando indebidamente el hombro mientras realiza un corte doble.

AQUI...Nadia @ 30.5.07, ,




Agnes.

Según un diccionario de nombres, el suyo significa certeza, verdad, justicia. La describe como una persona que sabe lo que quiere y busca siempre los medios para lograrlo. Agnes: “persona segura que mira a los ojos”, “probablemente que sea exitosa ejerciendo la profesión de juez, gerente de algún departamento o líder de un partido político”. Como vemos, el destino de Agnes es dirigir el destino de los demás.

Agnes es maestra voluntaria en la escuela de un barrio por el puente Duarte. Se detiene frente a la silla mas cercana con pretensiones de sentarse en ella, pero le da miedo de que al hacerlo su cabeza descanse hacía atrás y la mirada se escape al techo para descubrir que le falta otra mano de pintura. Blanca, que murió. Así que saca del bolsillo del pantalón un cerillo y un poco de tabaco y sale afuera. Los niños ya se han ido. La escuela pronto va a quedar en medio de la oscuridad y es mejor dejar el barrio antes de los que la conocen les empiece a importar muy poco. Enciende y emprende la caminata de regreso a casa. Un niño con la panza inflada se le acerca descalzo a pedirle un peso, mientras un sospechoso con un fro la mira desde la esquina de la bodega, con una botella de coca cola en la mano, con un montón de tripas y cabezas de pollos regadas a su alrededor. El barrio de latas de crisol y zinc podrido, agua posada y calles de tierra negra. Por esa naturalidad con la que la gente que vive aquí ve su alrededor es que se viene Agnes todos los días a él, por esas paredes que les levantan alrededor los que en él no viven para no ver como se joden en sus letrinas. Luego de un largo trayecto, cuando llega a su casa y abre la puerta, le atacan fuertes ganas de llorar por un gato atropellado en la acera del frente.

Esta tierna niña lleva siempre los ojos delineados con lápiz negro, barato. No es muy flaca, ni muy gorda, es más bien una mujer. Tiene, digamos que unos veinte y tantos años, le gusta el chocolate bien bien blanquito y el té de tilo y leer novelas policíacas los domingos. La música hindú. Lonnie Smith cuando ordena su closet por colores. Agnes es sumamente ordenada. Lleva siempre cola y solo suelta el pelo, que llega a la cintura, a la hora de dormir en los inviernos. Le gusta la soledad y siente pánico cuando alguien quiere quedarse a dormir en el apartamento luego de una noche de gemidos y cuerpos gratuitamente ensalibados y películas de Shaft, en Africa, big score. Nada kitsch en la iluminación. Le gusta la soledad y siente miedo al hablar cuando le piden su opinión sobre el castigo de los ladrones de salami.

AQUI...Nadia @ 25.5.07, ,




set me free...
21.5.07


i'm a prisoner of consecuence

a voice that goes unheard

words that are not written

feelings never felt


set me free...


i'm a prisoner of time

hours that just don't come

minutes that fade away

seconds that never run


set me free


i'm a prisoner of you

your ignorance

your indiference

my caring


set me free


and let me go

set me free

and let me breathe

cut all cords

let the boat sail far away


i'm a prisoner of me

won't you please set me free?

AQUI...bess @ 21.5.07, ,




bondades de los materiales de construccion
17.5.07

No volveré a probar un cigarrillo cerca suyo. Puede que la nicotina le descubra hacer todo de formas torcidas y haga al revés las cosas que debió hacer derechas para dejarme como la única perjudicada en este asunto de clavos y más. Luego voy a empezar a creer en la posibilidad de utilizar su boca a manera de cenicero para apagar colillas, porque siempre está abierta como a la espera de que una mosca se le pose alegremente. Quizás esta sea su original manera de crear ideas y vomitarlas a la humanidad, o de pensar en las posturas que debió tomar la noche anterior cuando una tentación le guiñó el ojo y no supo mas que hacer… solo agarrarle de las manos, como la noche anterior a esa y la anterior.

No volveré a sentarme cerca suyo, el es muy Isabel y me cansa ver sus inseparables rostros que sonríen a metros de distancia a la vez misma los dos. Esa sonrisa de saludos sinceros pero con resguardos; la otra como de suplicas, de por favor no vallas a decir que anoche, el coche, la llamada, los tragos. Y me alejo porque no soporto su voz fañosa, su cursilería, su cruzar las piernas cuando lleva puesta una falda, las mentiras que se resuelven con manos cómplices entrelazadas.

Pero al pesar quisiera ser Isabel. Me he imaginado muy ella y levantarme a media noche a fantasear por que tierras desconocidas se encuentra él, tener alguien por quien preocuparme en esos momentos de despliegue de estrellas, levantar como ella el auricular y marcar los once dígitos que le permiten escuchar su vocecita de bálsamo y preguntarle a donde dirige su mirada y sentir como se baja el volumen del stereo en el coche y se escuchen unos susurros en el fondo rojo del interior de cuero, le note un tanto nervioso y le pida que la valla a visitar enseguida. Prender el televisor mientras le espera y pasar canales sin tener noción del costo de los segundos al aire, de la grandeza de los comerciales de combustibles y sodas; para cuando suene la campana tímida que anuncia a las personas ir casi corriendo, abrir la puerta y él con perfume a otro cuerpo le abrace y le mire a los ojos y le haga la decorosa proposición de pasar la noche entre sus piernas que Vem Magalenha rojao, traz a senha pro fogao.. te te te coracao… mañana llegar a prima hora al aula con sonrisas regaladas en el rostro isabelino; y yo me encontraré confundida en casa sin tener idea de porque se apresuró tanto para marcharse luego de esa llamada telefónica. Hasta que los vea sentados uno de lado al otro. Como me gustaría ser ella y percatarme de que los hoyos negros del universo nos tragaran algún día pero si me cubres de orgasmos no importa, no importa nada.

No volveré a insinuarle al oído que soy un clavo más, listo para ser utilizado.

No volveré…

AQUI...Nadia @ 17.5.07, ,




saint barbie
15.5.07


por mark ryden

AQUI...Nadia @ 15.5.07, ,




rearviewmirror
11.5.07


ayer lo vi! pero estaba ciega, o el muy cambiado, muy flaco, con pelo corto, sin barba, sin su acento madrileño adquirido tras pasar unos meses bebiendo cañas y recogiendo basura por las noches; por lo tanto un poco menos ridículo, pero igual de estupido. por atrás debe haber algún post dedicado a el y esos labios finos y a esos ojitos azules, SI, la gente con ojos azules también emigra a europa a limpiarle el culo. cuando le conocí fuimos a cinamond y antes de entrar nos intercambiamos de ropa en el coche: el parecía mujer y yo travestido, divertido. nos la pasamos así unos meses mas... hasta que uno de los dos se cansara... tu o yo, hasta que uno de los dos se fuera lejos... que difícil fue creerlo porque a los dos nos gustaba la misma canción, igualita... el desde que tenia veintidós, yo desde los quince. pero yo siempre lloro sola, me enamoro sola, se me pasa todo. el subió en su avión, cruzo al otro continente y no volvió a pronunciar mi nombre. yo tampoco el suyo.

ayer en cinema café fue diferente. al saludarnos yo seguía viendo la revista, no podía quitarle los ojos de encima a la revista! le salude, mi amiga intercambio palabras con el, no le reconocí la voz que una vez tanto gusto, estaba con una rubia, a el siempre le gustaron las rubias y la vagancia. la revista estaba mas interesante que lo que este pendejo estaba diciendo, por ejemplo la revista hablaba del bookcrossing, el preguntaba como estábamos, la revista decía algo sobre vintage y venecia, el nos recordaba que estaba en lo mismo... en nada, la aventura manga. así que cuando terminó de hablar y se fue: quien era ese?, le pregunto a victoria, pero que interesante esta revista!; ese era raúl.

recuerdo que en la última pagina habían reseñas de blogs. pornostalgia. interesante. un día de estos entro a ver que tal. gracias. cuando salí, esperando verlo en una de esas mesas para decirle: ey viejo! excúsame, no estaba reconociendo, que cambiado estas!... para que no crea en resentimientos... el y la rubia se habían marchado. así que:

I TOOK A DRIVE TODAY...

pic por suok

AQUI...Nadia @ 11.5.07, ,




la espera
9.5.07

Apagamos las luces y no es porque nos duele el corazón. Nadie quiere dormir en un día como este que promete sol, con boca abierta, con dientes grandes, colmillos brillantes listos para quemarnos la piel y lo que esta debajo. Pero es imposible rechazar esta oferta de dos por uno en la temporada de cierre de pupilas.

Cuando los demás no están pendientes, detengo su mano que se desliza suavemente y sin papeles por mi pierna izquierda. Dirección arriba. Responden las neuronas, responden los fluidos, la ropa interior se siente… mojadamente mas pegada a la carne, responde el cerebro:

- Desacatao! Aquí no… hay mucha gente!

Pero nadie está pendiente a lo que ocurre en esta esquina del colchón. Recuerdo el camino de regreso, bajo las lomas verdes de matas regresa a casa volando por la carretera una nueva especie de aborígenes, en sus cabezas retumban los ritmos de los areitos, en sus narices aún quedan vestigios de gozadera, van a seguir otros días más sintiendo los efectos… afectando… smile… la boca está ubicada en la parte inferior del rostro.

Ahora la mano ronda mis pechos endureciendo cosas que antes no lo estaban. No estaba previsto. Siento sus palabras cerca de mis oídos: now it´s a new person, like the red camaro of my dad! Los carros nos van a matar!

- Que vaina! E que tu no entiende viejo?

Una risa de niño en furia resuena con eco.

- Ven mami… no sea así, que eta gente ta en otra cosa.

… A pesar del sol que derrite las ganas, que se muere por impedirlo, a pesar de la resaca y el dolorsito de cabeza y la chancleta y los monchies y los colores y la lluvia que no no no llega. Tacheros. Cuanto molismo en este cuarto! Mañana se nos olvida la mitad de las vueltas que dimos buscando parqueo, la mitad de la cerveza que botamos, las malas palabras. Alguien vomito cerca de la puerta, de eso estoy segura, segura de que no fui yo. Tampoco yo, contesta: otro que escucha lo que estoy pensando.

Luego empieza a jugar con mis piernas haciendo una llave tratando de no mover mucho las sabanas y la imaginación de los que están al lado. Me empuja, me estruja, cerca, no me quiere dejar respirar y su boca quiere silenciarme antes de cualquier suspiro. Me paro. Somos viejos y sinceros, originales o vulgares. Lo miro a la orilla de la cama. Me dice susurrando para que los demás no:

- Que fue loquita?

- Que no te me pegues!

- Y que e lo tuyo? Pero ojala tu! Vete pa la mierda! Depue no ande ahorita picandome el ojito cuando nadie te atento!

Me voy caminando. Voy al baño. Enciendo la luz amarilla. Cierro la puerta con seguro. Sin hacer ruido. Me quedo encerrada. Lo escucho desde afuera decir:

- Chipiona!

Arriba del lavamanos hay un espejo. Frente a el están redondos y perfectos, escondidos tras el encaje rosado, mis senos. Los toco. Suaves. Me gustan.

- No te preocupes Vic! Te los guardaré puros!!


Desde Hilma. Sin lesbianismos. Con alcaloides.

AQUI...Nadia @ 9.5.07, ,




VALENTINA
4.5.07


tengo miedo de pararme cerca de la puerta y descubrir que nadie ha tocado el timbre, el timbre que llevo toda una vida esperando a que suene. tengo miedo al abismo que existe tras tus ojos. tengo miedo a cruzar sola la calle llena de carros y a caminar entre un mar de gente que no sabe mi nombre.
tengo miedo a que no me veas pasar...
tengo miedo a las cucarachas...
tengo miedo a leer el periodico por las mañanas antes de oir tu voz, que me desarma al despertar y es lo primero que me cruza el pecho. tengo miedo de tener que desangrarme todos los meses sin hacer pausas. tengo miedo a que me dejes escapar y a tus gritos.
tengo miedo a que me olvides...
tengo miedo a perderme en otra persona que no seas tu. tu tienes las manos. el cafe. tengo miedo del cafe amargo. tengo miedo de la playa sin tu sombra, al mercado sin tus piernas. tengo miedo de que me pidas otro cigarrillo, de que me veas y no puedas saludar. tengo miedo de las lejanias.
tengo miedo de volverme a encontrar...

AQUI...Nadia @ 4.5.07, ,




walked the line
3.5.07


my lips are shakin'
my nails are bit off

been a month since i've heard myself talk

all the advantage this life's got on me

picture a cup in the middle of the sea


and i fight back in my mind

never lets me be right
i got memories
i got shit

so much it don't show


oh i walked the line

when you held me in that night

i walked the line
when you held my hand that night

an empty shells seem so easy
to crack
got all these questions
don't know who i could even ask

so i'll just lie alone
and wait for the dream
where i'm not ugly and
your lookin' at me

and i stayed in bed

oh in a little while i'll see you

if just once i could feel love
oh stare back at me but

i walked the line

when you held me in that night

oh i walked the line

when you held my hand that night


oh i walked the line

when you held me close that night


i paid the price never held you in real life


my lips are shakin'
...
I got id
pearl jam
...
interpretacion: sobre la estatica? sobre perderse en una persona y...? es que estamos un poco del mismo color... queremos? no somos nosotros. es una cancion vieja... vieja... o sea de hace mucho, pero: cuando la escucho me enrrollo?


AQUI...Nadia @ 3.5.07, ,