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pornostalgia

aqui no ha pasado nada UNO
29.4.09


Esta es la Santomé, la calle más transitada por patanas y camiones de carga de la Zona Colonial. Como es una de las últimas y está muy cerca de la muralla, ya se que muchos de ustedes ni siquiera sabían de su existencia, es tratada como un área de descargue, o sea como el culo. Algunas de sus edificaciones albergan almacenes de tiendas deportivas, ventas de repuestos de aires acondicionados y neveras, imprentas, fábricas de lámparas, una fritura, un hospital y muchos vecinos chismosos que les encanta desayunarse con una Presidente en alguno de los concurridos colmados de las esquinas. Y ahí es donde vivo, donde vivió mi padre y su madre y el padre de esta antes de ser fusilado por Franco en la guerra civil. Ciertamente es una historia muy triste y muy larga que puedo tratar de resumir, aunque a nadie le interesa. Resulta que este señor llamado Camilo y apellidado Carrero era descendiente de largas generaciones de gente aburrida, llamémoslos campesinos gallegos, exacto! De esos mismos que cambian un bombillo entre tres. Y parecía que la Galicia de finales de siglo XIX era demasiado blanca y perfecta para un joven anarquista, porque era anarquista. Así que aquel señor de brillante mente y férrea decisión resolvió hacer lo que nadie en su familia había pensado nunca: SALIR DEL CAMPO. Y dentro de todos los destinos que pudo haber elegido, dentro de los dibujos acabados de un extenso mapamundi, dentro de todas las ciudades que empezaban a llenarse de energía eléctrica y ferrocarriles, eligió Camilo a la prieta Santo Domingo primada de América. Y para no cansar con el cuento, como era de esperarse viniendo de un español con su fama de comerciantes rastreros ladrones vulgares, fieles arrastradotes de esa costumbre medieval de no bañarse que ni la peste les pudo quitar, al señor Camilo prosperó como un caimito en Monción. Nadie lo puede negar. Con tanto dinero compró casas aquí y allí, fundó clubes, viajó por Cuba y Nicaragua y Costa Rica y Argentina, conoció mucha gente importante, a putas y sus presidentes o a presidentes y sus putas. Pero no olvidemos que él no sólo era comerciante, antes dije que era anarquista, y les parecerá extraña la relación, pero que puedo decir? Un rarísimo padecimiento familiar del cual también mi padre sufriría más adelante. Así que en los tiempos malos regresó el Señor Carrero a su país natal llamado por esa vena roja para enfrentarse cruelmente a la acusación de traidor republicano hecha por Franco  y fue fusilado en el 1936. Ah! Se me olvidó informarles que dejó dos huérfanas y una viuda y un montón de hijos mas regados por España y Santo Domingo de los cuales no tenemos  idea y que nunca conoció a Durruti. Si quieren mas información entren a la pagina http://www.galiciasuroeste.info/varios/camilo_carrero.htm y les deseo suerte porque está en gallego...


pic por suok



AQUI...Suok @ 29.4.09, ,





























AQUI...Suok @ 24.4.09, ,




La humanidad se encuentra en las patas de unas cuantas hormigas. Desde que decidan amontonarse arriba del dispositivo y el peso de su colectividad haga presión, todo cuanto conocemos desaparecerá. No es una idea que le agrade a quien la escuche, pero así es, así está escrito en la parte atrás de los planos del dispositivo que encontré entre los papeles de Saba. El mismo lo construyó, lo instaló y durante su vida entera se dedicó al cuidado de ese aparato sin que nadie en la casa se diera cuenta. Se pensaran que algo raro debió notar alguien ante la insistencia de Saba por limpiar la cocina, pero lo cierto es que no, simplemente pensamos que eran puras ganas infalibles de romper con los esquemas de prototipo femenino de los anuncios de productos de limpieza. Bien temprano todas las mañanas, antes de que cualquier león enrojecido empezase a comernos las piernas en cualquier pesadilla, la cocina ya se encontraba limpia y reluciente, cada silla puesta en su lugar, cada plato, cada tenedor. Así que los desayunos eran siempre frescos y olorosos, antibacteriales y la gente normalmente no se anda preguntando porque le están siempre pasando tantas cosas buenas en la vida, simplemente lo aceptan y ya.

 

Del resto de la casa mejor no hablemos. El cuarto de los libros y las telarañas se mantenía intocable. Las montañas de ropas siempre en los closets hechos de piso adornaban cada cuarto haciéndolos parecer cordilleras centrales. Y ni mencionar los muebles rotos de la sala, descoloridos ya por el sol que se ocultaba bañando la sala. Saba parecía volar por encima de la casa hasta sentarse en la computadora, a veces se paraba para ir al baño o a la cocina y luego a su asiduo oficio en el teclado. Los días que estaba de buen humor me mandaba besitos por el msn. Los días que estaba de humor se los mandaba para atrás. A veces pasaban semanas sin que supiera nada de él. Sentado frente al monitor, su cara resaltaba con una blancura artificial y cuando le iba a preguntar si estaba bien lo veía riéndose a carcajadas con una pantalla llena de letras y ya no necesitaba respuestas.  Me sumía también en alguna cosa que tuviera que hacer con urgencia  olvidándome de todo para ver si algún día también se me olvidaba como pensar.

 

Cuando me acercaba a la habitación de Saba a buscar cualquier pendejada, me miraba extrañado, incomodo de mi presencia en aquel lugar. Empezaba por mover papeles, cambiar libros de sitio y notaba que se impacientaba y ponía cara caracol amenazado. Y en esos momentos sí que sabía que había algo extraño en los papeles, los dibujos, los planos de Saba, las anotaciones, pero nunca imaginé que tuvieran conexión alguna con los episodios de la cocina, simplemente creí que era alguna extraña extravagancia  que se le había quedado de ex agente secreto de la KGB, al igual que lo de beber vodka en las mañanas en vez de leche. Pero como Saba era hermético y prefería callar y sonreír cuando empezaba a salir de su habitación, no le regañaba por los vasos sucios o los platos que había dejado durante una semana debajo de los periódicos de la mesita de noche. Cuando cerraba la puerta me gritaba que los dejara en el fregadero que a la mañana los limpiaba sin imaginar que aunque no lo hubiese mencionado sus deseos se iban a hacer realidad.

 

Ahora cuando veo la losa sucia acumulada en las mañanas me duele tener que fregarlas, las manos se me empiezan a retorcer y un frío inmundo se me aloja en el pecho. Voy al cuarto de Saba para tratar de no sentirme sola y  lo cierto es que aunque estuviera allí la soledad era tan grande que no había diferencia. Lo extraño es que aún sentía sus miradas reprobantes al tocar cualquier papel vegetal y me hacían salir corriendo hacía la computadora para encenderla y conectarme al msn a ver si enviaba desde el lugar lejano donde se encontrara alguna carita con un besito. Pero amanecía conectada y no obtenía respuesta. Definitivamente se había marchado dejándome la cocina llena de trastos todas las mañanas y un montón de papeles  a los cuales no me atrevía a ponerle la mano porque había hecho el excelentísimo trabajo de alejarme de ellos.

 

La cocina empezó a verse menos pulcra y mas habitual. La meseta empezó a coger las tradicionales manchas del agua posada y cuando uno menos se lo imaginaba cumplía dos semanas sin ser limpiada para el regocijo de las cucarachas y las hormigas o alguno que otro ratoncito que se paseaba contento por los restos de lechuga esparcidos por el piso. Y cuando la tristeza se hacía insoportable, cuando no veía la luz incandescente brillar por debajo del cuarto de Saba, cuando no escuchaba el sonido de los mensajes recibidos, ni los libros cayéndose de su sitio, ni de papeles rompiéndose, ni de uñas rascando cuero cabelludo rico en caspa, ni de una risa acompañada de silenciosos desiertos de ansiedad, entonces, solo entonces pensaba en Fritz. 


pic por suok



AQUI...Suok @ 23.4.09, ,




sentir no me sienta
21.4.09

y después de meses en silencio, sigo deseando no sentir nada."

AQUI...bess @ 21.4.09, ,




...y mirame a la cara...
9.4.09

Las disculpas son siempre la parte que todos queremos obviar de la historia porque son humillantes como la boca de fracaso de un niño al que le niegan la galletica por reirse a carcajadas de su gorda madre; son el recordatorio del desperfecto y la porquería con sangre que se mueve dentro de la piel. He pedido disculpas pocas veces en la vida, disculpas verdaderas, porque a Marta debo pedirselas cada tres segundos para que se crea que le creo y no le de otro ataque de histeria y me mande a la mierda delante de la gente, y yo que la quiero tanto. Hace unos días bebiendo en drinks to go con un coro de chopos me amenazaron con mandarme pa mi casa en un taxi. Marta fue la primera en proponerlo: que quita esa cara, que sube el radio con el regueton, que nadie ta ma alante que yo y que si vamo a bailarle a los que tienen la etiqueta negra. Y siempre termino yo pidiendo disculpas a la teñía esa, a la Marta que vive de coro en coro con su flacura y sus canillitas y su caminar que hace que todos los panas le quieran meter un pedazo y se lo griten. Y yo la quiero tanto y me tiene tan harta. En el fondo no son disculpas de verdad y lo sabe ella tambien que tras semejante acto de valiente hipocrecía llega a brindarme la última birra, con sus cejas castradas pintadas de un oscuro que se lleva taaaaan bien con el  color de bombilla prendida de su cabello, dice: Hermana, ya son las doce... es pa la casa que vamos. Y me tiene tan harta!

AQUI...suok @ 9.4.09, ,




dos por uno en jugo de naranjas: potencial asesino de las depresiones de incio de semana y las bolitas en el bembe.


AQUI...Suok @ 8.4.09, ,




y me ponía su cara de res desinflada tan orgullosamente alérgica a las aspirinas.

AQUI...Suok @ 8.4.09, ,




Me sobra Vanesa… la tengo sentada en la silla de al lado y siento que sus manos están de mas porque me acarician un dedo con la intención de no sentirse solas. Cuando la conversación se torna amena  deja de jugar con mis uñas cortas y a mi me parece que ha dejado de existir y se desaparece y se va haciendo chiquita con su voz hablando sobre esferas voladoras hasta que siento un pie buscando a otro por debajo de la mesa y vuelve a sobrarme un pedazo de Vanesa. 


AQUI...Suok @ 6.4.09, ,